623

               

Ещё тепла свеча,
                украшен канделябр,
Оборкой из гирлянд
                расплавленного воска,
Но источает смрад,
                из выпученных жабр,
Сродни картинам, явь,
                Иеронима Босха.

От этих стен живых,
                мираж присяжных склок,
И в разночтеньи всхлип
                третейского закона,
Не уберёг засов
                и вот повис замок,
На дужке, без ключа,
                но в изобильи стона.

Сочится сквозь прорех
                измельченный песок,
Белее чем скелет
                и чище чем промытый,
Навязчивый мотив
                скальпирует висок,
И отдаёт в груди
                мелодией забытой.

Ещё не сложен гимн
                и струны не звучат
О подвиге его,
                безмолвствует патолог,
Он был один из тех,
                поверженных солдат,
Разбившихся о жизнь,
                империи осколок…