Мгновения

 Начал публиковать произведение по одному стихотворению, но решил, может, кто-то захочет прочитать эти раздумья полностью, к тому же снова пошло продолжение, которое добавляю сюда.
196 стихотворений на 19 12 2021г

                Александр Тимшин




   
       

МГНОВЕНИЯ










2021
ББК










          

          

«Мгновения жизни» или «Зарисовки судьбы» –
шестая книга духовных стихов







По милости Господней!
С помощью Натальи Давиденко сотворена обложка для книги "Мгновения"







*    *    *
Неподъёмную глыбу я стронул усердной молитвой,
И опять понеслись, наполняя пространство стихи,
Стали строчки ложиться в гармонии слога и рифмой,
Не вполне дар сложенья от суетной жизни затих.

В цикле мысли частично от времени сделались стары,
А читатель листнёт за минуту «Мгновений» листы,
«Зарисовки судьбы» – об огромном без длительных арий,
Наизнанку себя: обнажая мечтанья и стыд.

Неподъёмная глыба без мыслей – прижала ум, веки,
Но подспудно копился и опыт, и внутренний жар,
Мне звезда Рождества вдохновением песенным светит,
И в душе от мольбы заиграл поэтический марш. 


*    *    *
С поэтическим маршем идти несравненно короче,
По просторам вселенной, до точки конечной любой,
На развилках не ждёшь и поход совершаешь не ночью,
И уже не ворчишь, а доволен и этой судьбой.

Все шаги совершаешь со смыслом и временем – в ногу,
И дырой не грозит не оконченных строф спотыкач,
Строки сами собою откуда-то двигаться могут,
И по технике тоже немало приходит удач.

Он совсем не такой, как обычные маршевы ритмы,
Кто-то музой зовёт, но узнаете лёгкостью строк,
И слова, как патроны, в обойме катренами сбиты,
Впрочем, я вам не гений и будь в моей критике строг.
*    *    *
На душе без трудов поселились ленивые кошки,
Сформулировал фразу на данный текущий момент,
И от прошлых вершин мне остались осколки и крошки,
Или быть так должно в череде переменчивых лент.

Может надо пройти  и такие тупые этапы,
Чтобы яростней вспыхнул святой очищенья огонь,
Но пока ощущенье, что лазил лукавому в лапы,
И спасает щит веры – когда-то в дар взятая бронь.

Да молитва, как искра, средь чёрного ужаса светит,
С ней одною легко и на сердце средь бури покой,
Что Господь нас простит, мы хоть блудные, но Его дети,
И другим Его детям по духу я родственный, свой.


*    *    *
Хорошо, как коня, оседлать вновь потоки сознанья…
У меня лишь желанье держать восхищённо узду,
И за это дают – ранг поэта, высокое званье,
Вдохновенье и труд – но я в этом имею нужду.

Из чего же сознанье свои композиции строит,
Для меня основанье – Писанье, молитва и пост,
Бог Отец, Сын и Дух, все единые, истинно, трое,
Плюс труды и ученье дают поэтический рост.

Вдохновленные строки – как флаги победные реют,
В них добротны и смысл, и рифма, и слов материал…
Ну, так что же я образно, душу повесил на рею,
И конкретно в застое, прошедшую зиму проспал?
*    *    *
Миражи из глубин – выползают угрюмые танки,
Из под траков, конечно, в ошмётках летит чернозём,
И не бред же больной, и не глюки последствия пьянки,
Поразмыслить бы надо, я где заблудился и в чём?

Для чего возникают такие пустые картины,
Кто агрессор, кто враг, и вот эти мечтанья зачем?
Или боль за страну, за печальные наши былины,
И что сам я ослаб, и в текущее поприще нем.

Я ж за то чтобы плыли любые эскадры по морю,
И вернулись все живы в родной и приветливый порт,
Без меня в этом мире широкое гульбище горю,
Тьма желающих крови из чьих-нибудь рваных аорт.


    *    *    *
Я же мирный, я вятский, войну обойти удостоен,
Но оглянешься: предки, в кого не укажешь – боец,
Видно так на Руси, коль ты с Русью, с рождения воин,
И навряд ли придёт этой цепи спокойный конец.

Хоть потеряно с виду для бойни моё поколенье,
Нам досталось похуже, тупой и безцельный застой,
Пустота позади, впереди же могила и тленье,
Из разводов, абортов, и пьянки губительный рой.

И сейчас рассуди где для нас исцелительно благо:
Смерть за други своя, или долларов «радостный» плен,
Под покровы каких становиться спасительных стягов,
А не резать себе, от слепого отчаянья, вен.
*    *    *
Нам всегда рубежи преподносят заветные даты,
И тогда налицо урожай, злободневный итог,
Нам ясней, что в душе натворили враги-супостаты,
И куда Он задвинут, за печку какую, наш Бог.

Ну, а если не будем следить за значением чисел,
Тупо просто листаем по кругу всех дней календарь,
Утеряем и цель и тем более истинный смысл,
Но здесь жизнь всем дают, чтоб освоить духовный букварь.

И нам даты нужны наподобие рвущего клина,
Чтобы мы поделили на глыбы всех дней монолит,
Например: все посты ради Девы и Божьего Сына,
Чтобы дух наш разбитый стал с Троицей Божией слит.   
 

*    *    *
Распрострёт любой ум в полусне череду вспоминаний,
Всё на круги своя, или  выход на новый простор?
Что ему не хватает: идей, горизонтов и знаний,
Раз готов ворошить, что уплыло, забыто и вздор.

Это явная связь с кладовой глубины подсознанья,
Что не выразишь словом и вряд ли припомнится днём,
Здесь либидо и страх, и других миражей призыванье,
И картины такие не знаем когда перетрём.

Знаю всё это можно прервать покаянной молитвой,
Но на это нет памяти, может желанья и сил,
И никто не зовёт эти миги сознания битвой,
А то тени того, чем ты дышишь, мечтаешь и жил.
*    *    *
Как мы любим ругать не по нраву плохую погоду,
Нам бы рая хотелось и высшей гармонии сфер,
А взгляни на себя, как мы в ступе толочь можем воду,
И в какую себя направляем из множества вер.

Нам бы очень хотелось, чтоб быт не трясли катаклизмы,
Славно ровно живя и достаток был сильный во всём,
Всё в себя и в себя, но ведь лопнем, без образно – клизмы,¬
Мы же твари такие, что всё непотребное жрём.

И здесь дело не только в составе химической пищи,
Экологии тема – прямая в спасенье души,
А вот здесь нет достатка, здесь каждый убогий и нищий,
И внутри много гадов, и сверху пиявки и вши.


*    *    *
Огляделся вокруг: это ж надо – одни скоморохи,
Захватили и сцену и влезли в паршивый экран,
Там, как фантик-обёртка, мелькают духовные крохи,
А народ утомился и если не пашет, то пьян.

А те шутят вовсю над реальностью нашей убогой,
Ниже пояса смыслы, и где-то заснул интеллект,
Этих шоу сейчас стало просто немыслимо много,
Видно надо кому-то, чтоб стало побольше калек.

Так тогда скоморохи – служители тёмного князя,
И их цель – убедить нас, что надо всем ржать до гробА,
Чтобы нам не пытаться подняться из чувственной грязи,
И вот эта минута сия была только люба.
*    *    *
Надо что-то сказать, а вот что затрудняюсь ответить,
Я такой же как вы, вы меня не судите ни в чём,
Я такой же земной, но мы всё же Всевышнего дети,
И нам надо обратно вернуться в родительский Дом.

Я такой же как вы, а не умный и правильный ментор,
Но хочу тем помочь, кто идёт ко Кресту позади,
Я же вижу расклад в интервале мечты и моментов,
И себя я сужу пребывая на месте судьи.

И сказать надо много, а сердце ослабшее пусто,
Хотя нет в уголочке проснулась забытая боль,
Надо встать над окопом покинув укрытие-бруствер,
Я в борьбе что-то значу, а сидя в траншее я ноль. 


*    *    *
Киноленты сюжет, в назиданье военная драма,
Как теперешних нас, да забросить в горнило войны,
И не важно какого расцвета у Родины знамя,
Коль припрут, то увидим, что делать на месте должны.

Как себя поведём, если нас да в гремящее пекло,
Будем шкуру спасать или ринемся всё-таки в бой,
Да, себя в этой роли мы видим лишь образно, блекло,
Но такие экстримы покажут тухлятину, сбой.

Но мы в разное время не очень похожи бываем,
Где же истина, стержень, в каком закоулке души…
И такие амебы, бывает – мечтаем о Рае,
Так не жди, что гром грянет, хоть что-то и раньше реши.
*    *    *
Нам итоги поста не дано закрепить на бумаге,
Передёрнется цикл и опять всё на круги своя,
Ну, а страсти души, что подвержены внутренней тяге,
Поутихнут лишь чуть, свои иглы, на время тая.

Так на что эти битвы по некому признаку схожи,
Или бой с ветряком или мрачный без выхода лес,
Или к горлу силком не шутливо приставленный ножик,
Или сам добровольно в темницу духовную влез.
 
Хотя всё-таки славно, что есть эти главные даты
До которых несём мы во всём оградительный пост,
Мы не только по долгу – уже добровольно солдаты,
И врага мы встречаем не прячась, а полностью в рост.


*    *    *
Я мысль вспоминаю, что мне залетала под темя,
В ней был чёткий план по решению важных проблем,
Уходит, быть может, святое беЗценное время,
А  я не при деле и в стихосложении нем.

И день промелькнёт перевёрнутой жизни страницей,
Как след на воде, да из разных грехов бурелом,
Вот ночью порою полезное действие снится,
Но снова по кругу, и в мыслях провал и облом.

Где взять мне слова, что подобны сиянью жар-птицы,
И слышали их чтоб, добавить, как гром, децибел,
Так вот же замкнулся весь круг – всех призвать к покаянью,
И тихо… Услышишь, придёшь, на Судилище, смел.
*    *    *
И период без мыслей, наверное, что-нибудь значит,
Не у всех же могучий, не спящий, крутой интеллект,
Но пред всеми стоят по их силам для жизни задачи,
Так устроен из кожи и хрупких костей человек.

И, бывает, живёшь на траву поведеньем похожий,
И жуёшь, что придётся, скотом коротаешь здесь срок,
Только мысли тревожат, что так продолжаться не гоже,
Мол – судьба, у всех было, и случай управит  свой рок.
   
Но у нас ещё есть неизвестный багаж подсознанья,
Что там зреет, таится, то Богу изведать дано,
Но, я верю, достаточно внутренних мыслей спасанья,
И достаточно места для Духа Святого даров.


*    *    *
Быта замкнутый круг, да ещё целомудрия цепи,
Что надел на себя, но забыл приковать на замок,
И читать недосуг, и несу оправдания лепет,
Что я всё же любя и рощу свой духовный росток.

Ну, а где же плоды и святое целебное семя,
Или в почве всё дело, иль время для сева не то?
Нет, всё это не так, я же с радостью взял это бремя
И Господь наш всё знает, и Сам приготовит итог.

Значит снова читать для подпитки Священные Книги,
И молиться, молиться, и верить, что помощь придёт,
И нести, раз решил, добровольно законов вериги,
Не по силам не взвалят на плечи духовные гнёт.
*    *    *
Вот и лета зенит, а уже ощущается холод,
Хотя август всего перешёл за предел Илии,
Вот и я уж седой, а в душе ещё дерзок и молод,
Или быть так должно, на весах всегда или-илИ.

Так в начале был сев, и другие до пота заботы,
Но суд-осень проявит, что есть в закромах, весь итог,
И сперва много сил, как пчела строишь многие соты,
А потом подустал и живёшь с болью рук или ног.
 
И картины такие, примерно, духовного плана:
Сперва бодр и вперёд продвигаешься словно заря,
А в зените замрёшь, средь трудов, суеты и обмана,
И в душе боль за всех, все пропали и пишешь им зря.


*    *    *
Весёлая осень – любимый пейзаж у поэтов,
И красок побольше, но холод и сырость гнетёт,
Уже не дождаться, как летом, с любимой рассвета,
Что всё преходяще напомнит нам по небу лёт.

Но радостно ждём ещё светлых и тёплых денёчков,
Последнего гриба, прогулок по жухлой листве,
И рвётся наружу с пера слова спелого строчка,
И здесь все поэты, наверное, в дальнем родстве.

Осенняя песня повенчана вечно с тоскою,
Тем более ценен любой перед стылостью миг,
Я зубы сцепив, через слёзы, о радостном вою,
Слепив из катренов печалям и горестям фиг.
*    *    *
Коль в молитве ослаб опускается планка всё ниже,
А лукавое дно вмиг использует слабый момент,
И ты ходишь пустой, понимая, что полностью выжат,
Но не резать ж себе, как у мира положено, вен.

И на память пришла деревенская наша телега,
Чуть опустишь вожжу и окажется домом кювет,
И вся праведность наша навроде весеннего снега,
Как бы белые с виду, а внутренний с примесью свет.

А вставать тяжело, хотя сердцем я чувствую – надо,
Тяжело на виду, тяжело когда яростен враг,
Но надежда в подмогу и выведем внутренних гадов,
Видно нам не расти без познаний, падений и драк.


*    *    *
Мне шалая мысль прострелила сознание на вылет,
Но я улыбнулся, не очень сей мыслью задет,
Она улетела, не то, что обычные в мыле,
Что вновь возвращаются, вроде привычных комет.

Их можно исчислить, коль ведомы центр притяженья,
И некие факторы: скорость, орбиты пробег,
А в плане духовном все мысли с лукавым сраженья,
Они прираженье, волна, а ты низенький брег.

И чуть зазеваешься – образно спину подставишь,
Накатит цунами и дому на дюнах каюк,
Но встретишь их лбом и молитвой Всевышнего славишь,
Тогда тебе мысль – и звезда, и помощник, и друг.
*    *    *          
Виртуальный полёт нас вознёс и прощай  дельтапланы,
Что же делать, реально она не для нас – высота,
Ну, а в гугле мы асы, пилоты, штурмАны и паны,
Посетить можем всё, и как с неба увидеть места.

Можно много мечтать на земле для нас очень суровой,
Но всегда недоступен и вновь убежит горизонт,
А нам хлеба и зрелищ давал чтобы снова день новый,
А кому-то и надо, чтоб личный был выпуклым понт.
 
Виртуально-реально, но честно – то всё суррогаты,
Есть какая-то сила, которая – всё и везде.
И кто в Бога не верит – уполз словно рак на попятный,
Мы без веры в тревоге, без мира и в разной нужде.


*    *    *
Я мысли прогнал, чтобы вновь окунуться в нирвану,
Что грубо, конечно, но здесь называется сном,
И лучше уж так, чем жевать всю избитую, рвану –
Шаблонную жизнь, что духовно является дном.

И так вот парю между небом и грешной землёю,
Но сердцем я знаю, что где-то есть верный Маяк,
Есть стороны света и Высь, и есть низость с змеёю,
И где приземлишься, то там и поставишь свой стяг.

Но где твоё знамя, там центр и твоя оборона,
А ценность какую хранит наш последний редут,
И как избежать даже в сне нам для мыслей полона?
Мы даже не знаем – какие сюжеты нас ждут…
*    *    *
Надо много успеть – на страну надвигается осень,
Мы же севера люди и знаем, что в зиму почём,
Но придёт выходной, всё бросаем – Всевышнего просим:
Помоги и спаси, мы лишь главного – милости ждём.

Надо много объять, а не миги и видимый спектр,
Что за кадром стоит, в корень важно и быта ценней,
А мы люди такие, что тешим свой чувственный сектор
И нам даты даны, чтоб разложить – где пыль и нужней.

У дат разные ранги и люди-снежинки не схожи,
Нет в копирку узоров, у всех закоулки в душе,
Если совесть осталась, она тебя в праздник загложет,
Если нет, надо думать, ты близко к обрыву уже.


*    *    *
Нам разные мысли приходят под свод полушарий,
Мы сапиенс гомо с великой работой ума,
И это отличье от прочей беЗсмысленной твари
Даёт нам надежду, что тело лишь кокон-тюрьма.

И надо пройти этот цикл оперенья достойно,
Чтоб выйти на волю, где ночь, как сияние дня,
Но выдержать надо со страстью и помыслом войны,
И коль проиграешь – ты просто вредитель и тля.

Пусть мысли мои приблизительны, образны, грубы,
И быстро другие, но в мире, где тьма, что огни,
Облекшись в слова, они нам, как зовущие трубы,
В них – правда, с любовью: не нравиться, мыслью – распни.
*    *    *
Я всё лето проспал, пребывая в застое и неге,
Сладкий сон без часов, да порой до утра Интернет,
Так утихнет мечта о загробном спасительном Небе,
Где нет наших проблем и болезней, и прихотей нет.

Только к осени ближе доходят вестей переборы,
То крушение в небе, а то на водице облом,
Но никто не глядит в чёрно-белые эти узоры,
Каждый строит свой быт и на дюнах укрытие-дом

Но взгляни чуть построже: мы вроде убогой улитки,
Позапрятались в норки – текущих вещей скорлупу,
И наш мир на песке, и весь гонор паршивый и хлипкий,
Вдруг придёт что-то свыше…. И хруст, и смолотят в муку.


*    *    *
Для чего нужен сон, при такой нашей жизни короткой?
Когда можно бы тупо –¬ включил-отключил агрегат…
 И характер зачем? Сделать тварь бы послушной и кроткой,
И тогда б отдыхал до любого пришествия ад.

Ведь во сне я открыт для любых иноземных влияний,
Кто навеет мне тему: тревога, желудок иль пах?
Здесь простор для всего – нашей страсти, фантазий и маний,
И бывает, отсутствуют полностью совесть и страх.

Легко ставлю вопрос, находясь в зыбкой дрёме, на гранях,
А ответ не отыщут весь мыслимый сонм мудрецов,
Но пришло вот на ум – а чем трон сердца нашего занят,
Туда вектор, есть ангел и яростный натиск бесОв.
*    *    *
У меня был застой после взлёта и песенной книги,
Значит, полностью выдал душевных глубин антрацит,
И сложил в уголок очень нужные духу вериги,
Но с другой стороны – видно так завершается цикл.

Отдохнул, поглядел, побывал и в других ипостасях,
И увидел: всё прах, суета, страсти века сего,
И что много чего наши очи духовные застит,
Но я знаю откуда на души весь холод снегов.

Этот холод зеркальный реальный отсвет преисподней,
Он не греет, а губит, но в блеске есть прелесть и страсть,
Как на саночках с горки, а ниже ждут волки, голодны…
Тут лишь вера поможет, не даст нам с обрыва упасть.

 
 *    *    *
Сочинить хочу песню, чтоб прыгали сами октавы,
Да вот только нет ритма и правильно вставленных слов.
Потому, может, нет, что хочу ради выгод и славы,
Но ведь всё это было, а что же придумаешь вновь…

Как исполнить такое, чтоб было и вашим и нашим,
Совершенство со смыслом, гармонию рифменных сфер,
А вот надо ль оно? Коли в душах по чёрному пашем,
То и стих наш по виду – печален, занозист и сер.

Без меня вам исполнят: тум-бум, тра-ля-ля и ле-ля-ка,
Разве есть ещё время для пустопорожних октав…
По большому же счёту нам надо молиться и плакать,
Жаль лишь после рассудят – кто был актуален и прав.
*    *    *
Новый год подошёл точно в срок, в колее паровозом,
Надо встретить достойно, перрон к пассажирам готов,
И погода ласкает умеренным добрым морозом,
И надеемся, верим, что выдастся лучше – год нов.

Разрешаться вопросы, как числа в несложном судоку,
И не встретится «мега» иль хуже того «самурай»,
Всё сойдётся, как пальцы: сверхточно, надёжно и к сроку,
Но важнее всего – ты спасенья себе пожелай.

Не от мифов, грядущих смертей, провокаторов бесов,
От реальной пучины, что тянет заманчиво дном,
Всем желаю отведать закваски святого замеса,
Поздравляю с грядущим, желанным Христа Рождеством!


*    *    *
Ощущенье такое, что всё наше сущее грани,
Непонятно какого объёма физических мер,
И любой шаг иль взгляд за дозволенный радиус ранит,
Переход не возможен без высшего допуска сфер.

И «блажен», кто привык, неприметно вращаться в болоте,
Сыт и пьян, и в достатке на пошлые зрелища вид,
А кто грань нарушает – тех диким мандражем колотит,
Но с другой стороны он уже не с толпой – индивид.

Философствовать много про разные поприща можно,
А ответ, как иголка, в изъеденном стоге с трухой,
Всё и так и не так, и нужна эта разная сложность,
И кто ищет – увидит, что так нам готовят уход…
*    *    *
Пожеланья и действия, слово и дело – далёки,
Я о том, что непросто, о тонких движеньях души,
И хотя и бездействие, с вялым моленьем – неплохи,
Не горение духа – хотя бы не очень грешит.

Понимаю, что планка всегда высоко, запредельна,
И своими потугами взять, не дано одному,
Сделать надо из массы рассеянных помыслов цельность,
И на мысли набросить, для цели спасенья – хомут.

Вот и выводы просты, бежать надо в общей упряжке,
Чтобы мысли не ринулись снова в безумный табун,
И тогда путь на гору не будет унылым и тяжким,
И на дно не утащит, ну, образно – чёрный горбун.


*    *    *
Вопросы, вопросы – их разум предложит немало,
И будет томиться, пытливо «копая» ответ,
И чтоб он искал, посылается помощью «жало»,
И если отыщешь, становится помысел светл.

Я здесь о болезнях и прочих ударах судьбины,
Мы  часто поспешно вопим, проклиная судьбу,
Но видимо путь наш неправильно вектором сдвинут,
И нас поправляют, любовно за ворот ведут.

Я много «копал», примеряя чужие ответы,
Всё сводится в точку – поста и молитвы души,
И что здесь заметить в последнюю важную строчку…
Мы все слишком разны и вид наш не очень «пушист»…
*    *    *
Я не слишком дурак – я увидел Ногайскую бухту,
Виртуально в полёте на «Гугле» свершая облёт,
Не рискуя при этом ни врезаться в берег, ни рухнуть,
Представляя себя перволётным лихим кораблём.

А стихи сочиняю с закрытием век, на кровати,
Предо мной горизонты и мыслей космический бег,
И меня ни дракон, ни другая охрана не схватит,
И лазейку найду в неприступной на вид городьбе.

Резюмирую мысли – я очень отважный искатель,
Мне по силам забраться на дальний Плутон, иль Луну,
Находясь на боку, и в тепле, и в укрытии-хате,
Славя Господа слогом и сладко пытаясь заснуть.


*    *    *
Переложить врачу свою боль и кручину не ново,
Раз заплачены деньги – пусть будет вершитель проблем,
И всегда не в себе видим корни от следствия злого,
Да и если и видим, не будем их трогать совсем.

Пусть на нас, раз больны, до потов поработает дядя,
Он же просто обязан и крепкий на вроде пилы,
А мы ручки сложив на больничный иль пенсию сядем,
И не вздумаем чистить от разного хлама тылы.

Я утрирую факты, простите меня, кто при боли,
Строю образ того, что недужье таиться внутри,
Чтобы свет, хоть и малый, был в тёмное царствие пролит,
Ты за лучик схватись, да и внутренним оком смотри…
*    *    *
Самолёт пролетел, потревожив медвежью округу,
Что ещё нас тревожит – неведомый зверь Интернет,
Он приходит чрез даль, рассекая свирепую вьюгу,
Всем несёт много истин, и даже, как думаешь, свет.

Но проходят минуты и след самолёта растаял,
И от истин останется пепел, как водится, пшик,
А в уме нашем мыслей огромная вольная стая
Снова ринется дальше, мозги озаряя на миг.

По большому раскладу живём как в семнадцатом веке,
И зверьё к нам стучало когтистою лапой не раз,
Но Христос – Идеал, через дальний бег времени светел,
Он тревожил и будет, и спящих тревожит сейчас.


*    *    *
Заторможенный мозг пребывает в зыбучем тумане,
И не хочет оттуда, блаженно плывя в полусне,
И его не реальность, ни сон своей гранью не ранят,
А вот мысль – та, что Свыше, становится тихо ясней.

Выплывает незримо и слоги становятся в строчку,
Через связь подсознанья словами покажется суть,
Словно луч в темноте озаряя ослепшую ночку,
Эти мысли крупинку от высших идей принесут.

Я не мыслю себя ни Платоном, ни мудрым Сократом,
И другие философы мне не пример, ни указ,
Я ничтожный и малый – как некий физический атом,
Становлюсь с ними рядом – коль мысли запишет рука.
*    *    *
Апельсин прикатился к подножию старого дуба,
И давай вразумлять, что к чему одного желудёнка,
Что и вид не того, и какая-то серая шуба,
Твёрдый верх и внутри всё с горчинкой, да шляпа, всё тонко.
 Я разбор так представил в «Стихах для людей» у поэтов,
Что ж учиться всем надо, кому недостаточно дара,
Чтобы чётким был стих, фотомастера кадр без засветов,
А то ждите, получите сразу укол «скипидара».

Позитив перепутался ныне от цифр с негативом,
Из духовного мира поэзию в клеточки – жалость…
И пока апельсин с желудёнком возился ретиво,
Появилась свинья и кого-то со вкусом сжевала…


*    *    *
Мне поток рассуждений идей у людей интересен,
Хоть встречается ересь и муть, и пустяшный песок,
Есть созвучье и лад, мир огромен для мыслей и тесен,
И его не измеришь, и нет для подсчёта весов.

От трудов, да мытья – оседают из злата крупинки,
И чтоб жемчуг найти – распечатаешь раковин воз,
Иль как в речке шуга – проплывают словесные льдинки
И в конечном итоге нас мучает вечный вопрос…

Подсознательно ищем ответы о жизни и смерти,
Игры разума странны и в чём же он смысл бытия?
Кто наш  дух и вселенной немыслимый социум вертит,
И какое здесь место во всём этом вымолю я?
*    *    *
Мы под небом своим ощущаем себя всё же дома,
Хотя жёстко хватают на горле дыхательный путь,
Весь уклад на Руси переделан, оболган и сломан,
И не впишешься в рынок – о многом на свете забудь.

Нам чужую мораль прививают – почти, что с пелёнок,
От дебильных мультфильмов и прочий от Запада вид,
Лже лекарства, лже корм, лже идеи и водка палёна,
И не крикнет никто, как у вора на шапке горит.

Но не зря говорят: помогают в дому даже стены,
От икон на Руси ощущаем невидимый жар,
И мы верим, очистится мир от незнанья и пены,
Но сегодня все ходим по тоненькой кромке ножа.


*    *    *
Побывать бы на кухне, где всё наше сущее варят,
Рассмотреть все зацепы и привод судьбы не спеша.
Есть ли выход лучом или замкнут по образу шара,
И куда и откуда летит, не старея, душа?

Понимаю не сдвинуть самим ни одну шестерёнку,
Захрустит, коль замедлишь, утянет движением жизнь,
Там такой наворот – супер мудрый, великий и тонкий,
Скажешь: лучше не видеть и слабый мой разум держись…

Остаётся поверхность земная на вроде столовой,
Подкрепись, что сготовят, есть выбор из множества блюд,
Если с кушаний многих мы выберем вечное Слово,
Будем сытые точно, а прочие после сблюют….
*    *    *
Живут в суете и текучке заблудшие люди,
И вряд ли попросят: «Помилуй, Ты, Господи, нас».
Но Он милосерд – никого из живущих не судит,
А любит открыто – об этом короткий рассказ.

Растёт возле каждого дома обычная травка,
Но в том-то и дело, что только для членов семьи,
И кто приглядится: открыта великая правда,
Какие болезни – такое и семя земли.

Лопух, одуванчик и прочие сорные травы,
На  самом-то деле к здоровью отличному ключ,
Но мы лезем в город за химией в сети Минздрава,
Идём к экстрасенсам, и прочую пробуя чушь…


*    *    *
Безликие чувства рождают не наши проблемы,
И смысл их безликий на голову выворот с ног,
Кто тот кукловод, что в душе нашей путает клеммы,
И нас заземляет? Но знаю, что точно не Бог.

Слова современные часто лишённые сути:
Бомжи и путаны – из тысяч лишь малый пример,
Кто чистый родник из славянского озера мутит,
Чужим языком убивает живительный нерв?

Святая Россия и чистое Русское Солнце –
Не просто слова и наш лозунг «Не пяди земли».
Когда без корней – получаем: пардоны и нонсенс,
 А с корнем мы: благо, честь, слава – кремли.   
*    *    *
Если мысль не растить, не вытягивать нудно ей шею,
То уйдёт не простясь, как с ладони горячий песок,
Ну а если поймал, я её на бумагу приклею
Посерёдке меж адом с чертогом незримых высот.

И она существует, и может на что-то работать:
На убийство мгновений, на шутку, на пошлость и бред,
И звучать откровеньем, то врать, как фальшивая нота,
Но одно, безусловно – ей больше отпущено дней.

Я уйду за предел, куда нет для материи входа,
А отсюда потянется следом незримая нить,
И вот сможет ль она заплатить там какую-то подать?
Для чего нам дано: из чего-то и что-то родить?


*    *    *
Впечатленье от взгляда зачем-то душе нашей надо,
Так устроено сразу, на этом и рос человек,
Мы прекрасное зрим, но с такою же жадностью гадость,
Посылая сигналы в коробку, что выше бровей.

Ну, а там эту массу кипя сортируют нейроны,
Что в кладовку, что в сердце, что сразу транзитом в утиль,
А ещё впечатленья откуда-то считывал сонный,
Много правд и соблазнов уже повстречали в пути.

Впереди горизонт – суша-море, вещь, облик ли скорый,
Целый лесоповал устремляется в наши глаза…
В горний мир, в сериал, или в плоть направляем мы взоры,
Поразмыслить бы надо, зачем этот вход и азарт?
*    *    *
Я обшарил свой мозг, как прожектора светолучами,
Обнаружил пустоты, а ниже – дым, облачный смог,
А под смогом лежит неподвижный заиленный камень,
И нет щелки куда отпустить бы для мыслей письмо.

Что закрыло мой мозг на замок, будто ящик Пандоры,
Почему без работы стоит генератор идей…
И душа на покое, не спорит, не стонет, не вздорит,
И не мечется в клетке, вопя: я откуда и где?

 Эта крошка блаженства итог от последствия Пасхи,
Когда тело ещё не хлестнули земные дела,
Это после начнутся опять впечатленья и тряски,
И покоя не будет ни духу с душой, ни челам.


*    *    *
Садовода сезон, при весне, относительно скорый,
Зазевался чуть-чуть и распустится нужный росток,
Да зараза свои проявляет незримые споры,
И уже не от нас продолжается зримо рост тот.

А от нас копошенье и точно в природные сроки,
Выбираем труд главный в текущий сегодняшний день,
На глазах просыпаясь природа с посадкой торопит,
И уже не успеть в воплощении многих идей.

Вот и главное – вывод, что осенью делают ямы,
И готовят подробный, по пунктам прописанный план…
Так и в мире духовном успеха добьётся упрямый,
Тот, кто почву готовит, и чистит заранее хлам.
*    *    *
Обленился и стал я, почти что, как кот Епифаний,               
Чья работа в нирване лежать без забот на печи,
Размышляя: зачем, и откуда, и с кем эти «сани»,
На своих ли шестках расселились мы «боги»-сверчки.

Ибо судим о всём со своей небольшой колокольни,
И бываем не в силах раздвинуть кривой горизонт,
Для чего ходит в школу обычный посредственный школьник?
Для ума, для оценок? Не знает, но мучится он.

Вот и мы так не знаем, откуда враги-супостаты
Подкрадутся нежданно, и вышибут с чуждых «саней»,
И не школьники вроде, а дяди уже бородаты,
А не знаем без Бога: где выше, прямей и видней.

*    *    *
Я полгода живу без трудов и больших вдохновений,
 Успокоилась буря в стакане застойной воды,
 Утонул в суете из коктейля заботы и лени,
 Здесь душе невозможно полезное что-то родить.

 Видно надобно чувствам, уму и глазам впечатлений,
 А по физике действо равно противленью ему,
 И выходит я чей-то слепой обеЗсиленный пленник.
 Добровольно залез, на кроватку, в нирвану-тюрьму.

 Но с другой стороны, так открылись текущие двери,
 И в другие ломиться – Сизифа несчастного труд,
 Утешает надежда и сердце ослабшее верит,
 Что молитва и время – всю эту нужду перетрут.
*    *    *
Не в колодце я, нет, я лежу калачом на постели,
Горизонта не вижу, но больше и вниз не гляжу,
И душа чуть жива, шевелит мою плоть еле-еле:
До чего я дошёл и к какому доплыл рубежу?

Был же раньше полёт, пусть не космос, сродни дельтаплану,
Направление знал, чуял ямы и встречный поток…
Где и как получил я духовно кровавую рану?
Позабыл, что мир сложен, и к спящим сурово жесток.

Надо срочно латать все пробоины истинным Словом,
Устраняя где течи: для этого пластырь – псалтырь.
Вся духовная брань в этом мире была и не нова,
И молитва проколет все страсти, как мыльный пузырь.
   

*    *    *
Где-то лайнеры ждут, чтоб принять пассажиров в каюты,
Где-то девы желают себя подороже отдать,
И весь мир оболгался в погоне за долларом дутым,
А на Вятке всё то же: спокойствие, тишь, благодать.

Это в наше-то время? В своей скоротечности сложной,
Где убытком грозит промедленье, рекламный застой,
Всё за деньги доступно, творить непотребное можно,
И не впишется в рынок обычный трудяга простой.

Но с другой стороны, у нас мало бандюг, наркоманов,
В доброте ли отличье, от вечно спешащих людей?
Да, конечно, и есть те, что бродят без дела и пьяно…
Это общее горе, но всё же Бог ближе в нужде.
*    *    *
Для чего я пишу? Чтобы публику тешить словами?
Убедить, поделиться? О чём стихотворческий сказ?
Но уверен вопрос этот многие ставили сами,
А ответ за пределом, иль, может, под носом у нас…

Для чего я дышу? Чтобы кровь насыщать кислородом?
Для чего приём пищи? Чтоб силы движеньям придать?
Может всё машинально: рефлексы, инстинкты, природа,
Всё по кругу, всё тленно и мы для кого-то еда…

Где-то бродит ответ, но пока приблизительно, мутно…
Не творить, как не жить, а мгновение мотыльковать,
Мне с тетрадным листом, как с родными, легко и уютно,
Всё из Слова и Словом, и всё что на сердце в словах.


*    *    *
Выплывают слова – миражом, строя фразы в тумане,
Непонятно откуда, но ясно мне, в сердце их суть,
Будто внутренний голос, се бодр, а то, как бы устанет,
Стих не сразу запишешь, мысль может мгновенно уснуть.

Так тогда проверяй, что на сердце легло, наболело,
Состояние ветра: по-разному нежим листву,
И слова бодрой птичкой – чик-чик или робко, не смело,
Полетят, подчиняясь, не ясно, какому родству.

Соловей-воробей – раз отпустишь, уже не поймаешь,
Всё известно давно, но упорно шевелим листы,
Кто осенним курлы, кто весенними трелями в мае,
СУД и время покажет: всю фальшь и насколько чист ты.
*    *    *
Не пою, не читаю, не делаю многих движений,
Что душе позволяют, активною сущностью быть,
Ну, понятно устал, и всё было, и в слове не гений,
Да ещё заедает текучкою муторный быт.

Хотя вроде всё знаю: про труд и открытые двери,
Но хочется чуда, чтобы взял на буксир паровоз,
Да видно придётся мне, пока что, молиться и верить,
И страсти греховные тащить, вроде гнойных заноз.

Что же, мир так устроен – мы сами творцы-паровозы,
Легко укатиться нам готовыми рельсами вниз,
А если в застое быть, не решатся жизни вопросы,
Пусть будет, как в топку-пар, и этот мой маленький лист.


*    *    *
Фантастический мир позволяет уйти от заботы,
Но стряхнули «лапшу», и опять повседневность и быт,
В сериале сюжет может быть беЗподобным и злотым,
Ну, а мне на земле уготовано странником быть.

Где-то сказано: дом и детишки, деревья – то вехи,
Для которых приходим мы в этот причудливый мир,
Что ж домишко стоит и вот образ сынов моих некий:
Стихотворные книги – я с ними ночами дружил.

Ну, а дочкам и внучкам, и прочим ребятам и взрослым,
Я сажаю обширный, по правилам созданный сад,
Пусть он будет обильный, живучий, на пользу и рослый,
Масса ягод и фруктов, и разных культур чудеса.
*    *    *
На Руси без вина очень мало застолий приятных,
Видно так повелось по культуре от древних седин,
В простоте человек, или важный и уровней знатных,
Но найдётся причина среди даже трезвых годин.

Да, я против вина, у нас к пьющим особая жалость,
Но к чему здесь склоняю свою православную речь,
Ощущенье такое: нам дружбы и праздников мало,
Поминаем вином, а апостольским «нет» – пренебречь.

И звучат за столом ни к чему посторонние речи,
Где там лоб окрестить, мы, пока что, живые «князья»,
И не видит никто этих страшных духовных увечий,
Сатанинский обычай, и я здесь напомню: «Нельзя».


*    *    *
Был приказ облакам – спеленать нашу буйную землю,
От сентябрьских рябин не осталось в природе следов,
Где же купол небес? Мы же помним про истину древню,
Нас из глины-воды сотворили на веки веков.

Эта сырость и грязь до предела стянули мне жилы,
Но без дел не могу, ибо знаю про будущий лёд.
После сад расцветёт и одарит подарками милый,
Значит надо работать, чрез силу, раз время не ждёт.

Рассказать бы кому…. Но Господь даже больше всё знает:
Видит взлёты паденья, всю леность, везенье и труд.
Обо всём том, что было, когда-нибудь вспомните в мае,
А пока сырость-грязь…. И труды наши надобны тут.
*    *    *
Я на дно, как подлодка, от внешнего мира не спрятан,
Правда часто иду в одиночку чрез бесов туман,
Сиротливо заброшенный в чуждое месиво атом,
Видно разная пища нужна в этом мире умам.

Или каюсь, да ныне я больше сродни электрону,
Но орбита, как эллипс, и центр притяженья далёк,
Или точно балласта я хапнул греховную тонну,
И один перископ на поверхности – малый-малёк.

Вот такие страх-образы мозг, как прожектором крутит,
Надо срочно всплывать и не дело нам в дрейфе лежать,
Явь и вымысел здесь, как жемчужины в селевой мути,
Это жизнь, что проходит по жалящей кромке ножа…


*    *    *
Было время когда-то и вольным матросом-радистом
Увозили меня от родимой земли корабли,
И не мучил вопрос – где родная конечная пристань,
Для чего, почему, кто, откуда и с чем мы пришли?

А с весёлой душой уплывал на заре в неизвестность,
Может счастье искал, и из книг приключенческий край,
Про другие места было сказано многими лестно
И Господь предоставил: смотри, выбирай, познавай…

Меня родина щедро калино-берёзово нежит,
Есть земля, храм, и Вятка, погост – сухопутная ось,
Ну, а люди везде, что за морем, что дома всё те же,
А за счастье молюсь, раз есть вера – надёжная трость
*    *    *
Слёзы катятся градом на кухне и даже в кровати,
Утешает одно, что проходит промывка мозгов,
Там же связано всё, ну, а жидкость ненужное схватит,
Унесёт соль, очистив мой мозг от ненужных оков.

Это некая шутка – итог созерцания лука,
Его много пришлось накрошить для вареников мне,
Да ещё добровольно добавил головок для супа…
Пусть слеза и катилась, но вышло всё горькое с ней.

Я поел – подобрел, хороши вы грибочки зимою,
А приправой мне служит всегда витамин-хренодёр,
Повезло мне с хозяйкой, её и слезинки не стою,
Это с нею я добрый и даже на слово остёр.


*    *    *
Образ берега моря – как наша  судьба человечья,
Мы стенаем и бьётся о нас ледяная волна,
Да, бывает покой, и стороннему кажется вечность,
Но в глубинах есть омут, там многое прячем у дна.

И мечтою вдали проплывут белоснежные яхты,
А на суше раздор: серпантином на гору, в трудах,
Или в тину легко увлекают греховные тракты…
Всё тебе, выбирай, но не выберешь правду впотьмах.

Жизнь она полосой: зыбь-песок или светлые скалы,
Что есть Истина – в Небе, в себе ли, на суше, в воде?
Без ответа нельзя и Маяк нужен в жизни немалый.
Нужен Бог, крепкий Мол, в нашей трудной у моря судьбе.
*    *    *
Я уже не мальчишка и знаю, что есть в человеке,
Там большие глубины добра и воз низменных дел,
Лезет злоба горой или хлынет сверх нежности трепет,
Дали вольную волю, чтоб делал, что сам захотел.

Но и знает Господь даже то, что не ведаем сами,
Потому и стоит за дверьми и стучащего ждёт,
И Его наша воля своим заблуждением ранит,
Огорчают ошибки и сердца греховного лёд.

Для чего-то нам даны такие по жизни качели,
Не об избранных людях, здесь речь об обычной душе,
Невозможно увидеть подводные тайные мели,
Но и в море не выйдешь – считай, что погибший уже…


*    *    *
Сверху пять одеял – не представить картину слепому,
И для тех, кто в тепле, не понять многослойную суть,
Да и сам в свитерах, но мой разум ознобом не тронут,
Вновь пытается плоть, после кофе, блаженно заснуть.

Парадокс и раздрай, и вселенная маленький кокон,
Её центр в концентрате остался туманно в мозгах,
Неизвестная мысль по пластинке блуждающим током
Искрой будет, как прежде, из этих глубин помогать…

Мексиканский поэт вам напишет про жаркие ночи,
И Европа с Гольфстримом – там пылкостью брызгает бард,
А у нас на Крещенье погода пригреет не очень,
Но мы с верою в воду и выплеснем внутренний жар.
*    *    *
Что-то вспомнилось мне, но не всполохи ночью мартена,
Никогда сталеваром я не был и быть не хочу,
Мне по духу и в деле дороже тарелка-антенна,
Я хотел бы до вас добираться подобно лучу.

Но, увы, не силён мой своим излучением радар,
УКВ напрямую – точнейшая верная связь,
Но, пока что в мечте и земля экранирует радость,
Значит надо дерзать, устанавливать нужную снасть.

Где же стали мне взять, чтоб пробить неприятия стену…
Понимаю, что в сердце сокрыт генераторный ток,
И молитва одна приподнимет до Неба антенну –
Стих обрушит на вас из частиц моей веры поток.


*    *    *
Сложный мир нашей жизни воспет у поэтов немало,
Но и нынче стоит упомянутый в басенке воз,
Если в мире раскол и духовного действия вялость,
Говори и вопи, но расквасишь о чучело нос.

Омерзительный образ: из грязного снега фигура,
Выступают изъяном глаза, вечно алчущий рот,
И такую печаль вызывает сей облик понурый…
Катастрофа –  пригреет, не станет прибежищем гроб.

Трудно в мире быть чистым – прелестные «бабы» исчезнут,
А надежда прекрасна, воскреснуть не тающим впредь,
Есть по вере сверхмилость – не сгинуть в пропащую бездну,
Тает грех пред Огнём, но поэты успеют воспеть.
*    *    *
Повороты судьбы в нашей жизни – отметины-вехи,
А спокойная жизнь порождает бездушье, застой,
Да и всё чем живём, нашу ауру образно лепит,
Арифметика дела, а мог бы, и жить лет за сто.
Естество обманули, и плоть непотребного просит:
Табака и химпищи, наполнили нечистью рот,

Сотворили всё сами и давим на газовый тросик,
Надо сбавить бы ходу, прибавить отметину-год.
Если снова начать, то конечно, по первой пороше,
Горизонт не закрашен и есть куда ставить печать…
И, конечно, слепой – безусловно, заплатит дороже,
Рьяно гонящий гонщик – он сам выбирает печаль.



*    *    * 
Не впервой растекаясь ужасною мыслью по древу,
Констатирую факты, идущих последних времён,
И решая текущий, сегодняшних деланий ребус,
Вычисляю примерно: когда мы гурьбой заревём…

Но, наверно, всё будет идти неприметно, по плану,
И поплачет отдельно горючей слезой индивид,
Петлю сами найдут и мечтами, и делом затянут,
Сотворив непотребный из плоти и духа гибрид.

На весах Правосудья натура своя перевесит,
Помышления духа – иметь что-то верой потом,
А ужасное то – что не будет прощения лестниц,
Хотя сильно и дружно в последний момент заревём…
*    *    *
Я сегодня не тот, что вчера был, кем буду я завтра,
Домоседский паломник или за предел пилигрим?
«Зарисовок судьбы» и «Раздумий мгновения» автор,
Симбиоз из ума, да причудливой плоти игры.

Затем в этот коктейль своих капель добавит природа:
Осень, лето, зима и весны пробуждающий зов…
И потребность: поспать, погулять, посмотреть, поработать,
Сотворит нитку жизни – в ничто уходящих часов.

Но какие-то есть даже здесь просветлённые виды,
Те же звёзды гореть будут где-то и множество лет,
Но молитвой одною весь космос до Центра пробитый,
Даёт нитку надежды – в не временный социум след.


*    *    *
Твердят банально «кровь-любовь» и «слёзы да берёзы»,
Решили нас лишить «весны» и рифмы точной «сны»,
Умри, но выдай на «гора» набор из рифм серьёзных,
Да это так, но не хотим в душе сухой возни.

Настрой зависит не от нас – от точек «глухо-слуха»,
От века «век» и «человек», и ясно «свет» и «лет»,
Есенин, Пушкин, и Рубцов творили так и тупо
Стремится, будет вновь творить любой младой поэт.

Теперь нельзя связать  навек всю «вечность-беЗконечность»
И нет прохода на Парнас словам «судьбе-тебе»…
Хотя всё суета сует и будет Свыше нечто,
Ответ держать за каждый слог нездешнему Судье.
*    *    *
Нет собак под столом, чтобы влёт подбирать пищи крошки,
Я не ярый собачник и кошек в сю-сю не люблю,
Но лет двадцать живут в моём доме хозяйками кошки,
И для них я прислуга, горбатый трудяга – верблюд.

Молочка поднеси, да для гущи с горбушкою хлеба,
А уж рыбу учуют – поднимут без умолку вой,
Жаль, не выгонишь малых: боятся мороза и снега,
Так и связаны вместе полгода железно судьбой.

А к чему на перо попросились домашние твари,
Шевельнулось раздумье, что с многим по жизни всё так…
Не всегда ты себе себялюбий хозяин и барин,
И проходишь конвойно с различною тварью этап…


*    *    *
Продолженье раздумий про рядом живущие твари:
На работе, в селенье и даже с кем делишь жильё,
Не открою секрет, а напомню вам патерик старый:
Мы всегда с искушеньем какой-нибудь страстью живём.

Нам судьба предлагает различного рода магниты,
Шестерёнок зацепы, тупик, повороты, углы…
По любому ты будешь: обкатан, проверен и битый,
И в конечном итоге есть выбор меж добрым и злым.

И любое событие – зеркало внутренней тяги,
Много сложностей наших имеют простейший ответ,
Ты не будешь нейтральным: железный, резиновый, мякиш,
Потому и проходишь с конвойными множество сред…
*    *    *
Есть ли имя дождю, и листку и пичуге пернатой?
В теореме остался неведомый нам Пифагор,
Даже если силён и ума золотые палаты,
Канет время и место не помнит героя в упор.

Среди ранних людей застолбили себя единицы,
Современникам трудно – их славу увёл Геродот,
Для истории мы: как безликих андроидов лица,
Так колёсики, вертим безумно шараду годов.

Невесёлая мысль и философы в прошлом мечтали,
А бумага стерпела людишек неумолчный бред…
Но есть нечто над всем – исполненье пророчества. Аминь.
И Христос это Имя, навечно спасения Свет!


*    *    *
Речных чаек полёт непонятен, его не предскажешь,
И баржа на воде не оставит тяжёлый свой след,
Так и мы прыг да скок – не боимся измазаться в саже,
Но всё то, что свершили – отныне навеки в родстве.

Вот и мне неизвестно куда мои бросятся стези,
То в пике меня тянет, а то по спирали наверх,
Неземной чистотой и красотами райскими грезишь,
То реально, как в грязь, заземляешь чувствительный нерв.

Это яркий пример, что такое есть вольная воля,
И питаться с помоек, минуя серебряных рыб,
Можно где-то нырнуть, полукавствовать, с совестью споря,
Но тогда понимаешь, что свет в себе истинный скрыт.               
*    *    *
Расскажу не тая про былые морские денёчки:
Наш спасатель могучий для флота служил ямщиком,
Через шторм и туман выполняли задания, точны,
Не терзали вопросы, вся жизнь была – временный дом.

Нет, никто не утоп, «золотое» пропойное время,
И на суше не слышал, чтоб где-то случилась беда,
Не нашёлся на косу, по верху косящую – кремень,
И матрос не крестился, не чувствуя в днище удар.

Кто-то понял уже мою мысль про того мужичонку,
Что безумно и рьяно всю жизнь свою делает фон…
Есть последний удар – он уже запланирован Гонгу,
Я сейчас это знаю и речь моя маленький фронт!


*    *    *
Последний звонок прозвенел моей младшенькой дочке,
Теперь перед ней институтов московских простор,
Без папы и мамы идти через терния, кочки,
Самой направлять свои думы и тело, и взор.

Одиннадцать лет незаметно для нас пролетело,
У дочки вместилось полмира, огромная жизнь,
Любовь и друзья, путешествия, знания, цели,
На стыках эпохи, где правит расчётливый …изм.

Прости и помилуй всезнающий любящий Боже,
И дочкам моим помоги на житейских путях,
Учи, защити, приласкай, но воспитывай строже,
Чтоб знали дорогу и помнили ВЕРУ и страх.
*    *    *
В Небо рвётся душа, но у плоти могучие грузы
Прирастают чрез страсти, с дивана её не поднять,
Трепыхаюсь, конечно, но тело с оковами юзит,
Разный вектор с душой и от Неба направленный вспять.

Знаю: пост и молитва – надёжные верные крылья,
Но зачем-то тупим, ожидая, как с кручи толчок,
Это краткий диагноз, фиксирую в образы быль я,
Пока кто-то и где-то незримо не выставил счёт.

Эх, схватить бы штурвал из фантастики сверх-аппарата,
Сразу в гиперпространство, легко совершить перелёт…
Н-да! Мечтанья не вредны, в реальности – времени трата,
А на Небо не пустят, пока не оставишь грехов.


*    *    *
Успокоится сердце от зла и греховных стремлений –
Это будет великий, наверное, славный момент,
А пока я обычных страстей человеческих пленник,
Но я в жажде и плаче желаю благих перемен.

Перемены готовит неведомо замысел Божий,
Также важно желанье, посты и молитвенный труд,
Что же наши грехи многократно усиленно множит,
И пытается сделать подобием слабых иуд?

Забываем, что суть происходит не в зрительском кадре,
Это внешняя сущность: для плоти пекущихся – фон,
А у верящих есть исключительно правильный Адрес,
Он невидим, духовен, но сила и истина в Нём.   
*    *    *
Я французом безногим представил себя на минуту,
Надо мной проносился в позёмке двенадцатый год,
Я в далёкой стране, без обычных тепла и уюта:
Открываю беззвучно, как рыба, от ужаса рот.

Что-то надо сказать для родных, для друзей и потомков:
Не ходите от Дома за мифом богаче нас стран,
Как и с этим французом костей будет страшная ломка,
Даже хуже намного – проедет по черепу танк.

Это образы века: о смыслах, о выборе веры,
Об корнях и истоках, хранении просто добра,
Наша Родина – Крест, Православье – открытые Двери,
Остальное проходит, ничтожные поприща, прах…


*    *    *
Пролететь бы сейчас не над Веною, не над Парижем,
Над Москвой и над сердцем страны моей милой – Кремлём,
Посмотреть изнутри, кто событий истории движет,
Что нас ждёт-ожидает в прошествии неких времён.

Для чего он под спудом защитник России царь Грозный,
В алтаре ожидает, от нас ли каких перемен,
Ну а, может, вставал, но для глаза нам в образах разных,
Вот и тема раздумий, не худшая в множестве тем.

И он больше создал для Руси Православного света,
Да и целостность княжеств разрозненных смог уберечь,
Царь – навеки гроза для раскола, содома и бесов,
Наш хранитель России, для битвы с антихристом меч.
*    *    *
Яркий солнечный день, но мороз, ну, а дома нирвана,
Нежно тянет теплом от печи в приоткрытую дверь,
Сыто пахнет едой – то женой приготовлена манна,
Полежать я могу, не пугаясь осенних потерь.

Наконец в декабре появился устойчивый минус,
Это алиби телу – дадим же ему передых,
А душе просыпаться, заботы земельные скинув,
И рожать из глубин, из под спуда, задумчивый стих.

Разрешать уравненья из множества тем неизвестных,
Очищая себя, совершенствуя в деле язык,
Составляя из слов наподобье устойчивых лестниц,
Зафиксировав в вечность от жизни пронёсшийся миг.


*    *    *
Много песен создал человек для своей половины,
Ещё больше пропел в одиночестве строя судьбу,
Это важная цель, если разные мелочи скинуть…
И зачем эта боль, и зачем эта радость ему?

В целом тема любви для огромного супертрактата,
Да и то не отыщешь начала её и концов,
Для чего нашей жизни потребна немалая трата?
И не спросишь о том у огромного сонма певцов.

Сотворив наше тело из разного мелкого тлена,
Нам частичку Себя всемогущий Господь преподнёс,
Всё, что ниже Любви – невезенье, привычка и пена,
А Любовь это песня, и стоит восторгов и слёз.
*    *    *
На земле васильки говорят о плохом агрономе,
Но у нас, на Руси о них оды слагает поэт,
Подсознательно здесь неосознанно память о Доме,
Где прекрасны цветы, фантастически ласковый свет.

Чтоб не гасла мечта нам оставили вехи о Рае,
Этих грёз переливы напомнят нездешнюю суть,
В быстротечности века надежда спасения тает,
А цветы не умрут и напомнят о Доме хоть чуть.

В них и знаки любви и последняя точка при тризне,
Украшают лачугу, дворцы и любовный сонет,
Возрази, если сможешь, что это не плач об Отчизне,
Что цветы просто корм и органике тленье конец…

      
*    *    *
Я представил диван в герметическом тёплом отсеке,
С панорамой окно и беЗшумный кино-самолёт,
И меня не тревожит ни солнце, ни дождик, ни ветер,
И не надо кричать в телефонную трубку «Алё».

Тишина и покой, да плывущие ясные виды,
Путешествовать так мне не надо ни денег, ни сил,
Я америк найду, и огромное множество индий,
И хозяином буду большого количества вилл.

Значит всё в этом мире весьма относительно, спорно,
И для счастья не надо порой из вещей ничего,
Надо в жизни найти для души своей собственный остров,
Где не будет ни горя, ни серого быта следов.
*    *    *
Острова, острова проплывают в кино-самолёте,
И на них протекает своими потоками жизнь,
Когда мир на душе, вы от счастья блаженно поёте,
А тревога и боль – ищи корень в излишках и лжи.

Есть мираж-острова, есть – как тёмные мрачные скалы,
Есть – как слизень-улитка, а то по колен океан,
Есть лишь видный в отлив, да и то до презрения малый,
А то важный, как лорд, и по площади в несколько стран.

Есть гиганты мозгов: вот где самая белая зависть,
Они многое могут, но им по таланту и спрос…
Хотя Богу неважно…. Кто имя Всевышнего славит,
Тот и будет правее с надеждой на будущий рост.


*    *    *
Необъятный объём разных дел размещён в Интернете,
Поражает величье и мелочь, обилие тем,
Здесь и серость, и мрак, и подарок, что ангельски светел,
Есть и высь за пределом, и тема, что ниже колен.

Это зеркало душ зашифровано в простенькой цифре,
От нуля до однёрки вмещает вселенных миры,
От реальной мечты, до безумия в пошленьком мифе,
И на вид безобидно, но лепит надолго ярлык.

Так и мы всё шифруем: словами, делами иль думой,
Но реально не значим без Бога почти ничего,
Мы ноли без однёрки, творцы комариного шума,
Мы без Бога ничто, без программ и Любови Его.
*    *    *
Пролетела зима, полуночной и призрачной птицей,
Не успел ни помёрзнуть, ни жаркий исторгнуть сонет,
Как работа какая – полсуток без образов спится,
И реально не вижу от дня исходящий всем свет.

Не скажу, что не сытый, кому же мешает нирвана,
И ночами блаженно порою поёт тишина,
Вдохновенье накатит: вот истинный светоч, осанна!
А потом снова в тень, полудрёма, безделье и тьма.

А весной снова труд, снова радость и пот садовода,
Но немного не то, понимаю не главный напряг,
Тяжела оказалась желанная раньше свобода,
И неясен, невидим, но где-то поблизости враг.


*    *    *
Нам весной паруса надувает любовью природа,
Слышен радостный крик пролетающих с юга гусей,
Мы отдали зиме от всего очищения – подать,
И в награду приз-жизнь оживающей Родины всей.

В жизни-осени жгли корабли и на небе и в душах,
Не умчались ни прочь, и на сердце подспудно печаль,
Для того и весна, чтобы счастья биение слушать,
Для того и ростки, чтобы видеть грядущую даль.

Я подвёл вас к Кресту, ибо, что из весеннего сладко:
Воскресения Пасха, борьбы со страстями итог…
Не скажу, что в пути всё проходит спокойно и гладко,
Но яснеют причины и ближе спасающий Бог.
*    *    *
Опять заворчал ненасытностью жернов историй,
Припомнилось вдруг: на дворе приснопамятный год,
Начало войны, на Европу обрушилось горе,
А нашей России досталось всех больше тревог.

И сейчас в мире кризис, и снова России не сладко,
Враги очень хитрых, коварных жидовских кровей,
Но мы-то не те, не рванём за иллюзией падко
На миф революций, чрез тягости вражеских дней.

Нас вновь не замутят, мы съели большую прививку,
Без Бога не строят любой социальности рай,
Все «измы» - тупик, у них есть искушения привкус,
А нам по пророчествам: царь-Православие – пай.


*    *    *
Весь мир мне представился, образно, словом – мигранты,
Из судеб людей в неизвестное бьющий поток,
Немногим дарованы зыбкой оседлости гранты,
Их путь для истории будет не слишком далёк.

Куда-то кочуют за счастьем несметные орды,
Опасны друг другу, как острый без ножен клинок,
Откуда ариец, и житель Америки, гордый,
К какому же древу наш русский приложен листок?

Нет нации «русский», есть образ из слов, приложенье,
Не КТО, а КАКИЕ – выходит мы в мире сыны,
Мы нации Бога, мы рода Христа продолженье,
Мы род Православных, и нет нам уделов иных.
*    *    *
Молотком забивать надо точно железные гвозди,
А по пальцу попал – не спешите ругать инструмент,
И промокли насквозь – не пытайтесь винить слабый дождик,
Кто и в чём виноват – не подскажет текущий момент.

Этих крошек бытья мы встречаем до стресса и много,
Всей мозаики план на земле никому не объять…
Горе, счастье и боль, цикл удач, правосудие строго,
И всё то, что свершилось, уже не воротите вспять.

Да ещё маховик, что прокрутит инерцией лихо,
И из этой шуги состоит вся идущая жизнь…
Но понятно одно, что без Бога срываешься в дикость,
Значит, если нашёл: очищайся, и крепче держись.


*    *    *
Знать бы, где упадёшь – подстелил бы немного соломки,
Этот знаем давно из народных глубин афоризм,
Но не стихли ничуть, от познанья, костей наших ломки,
Надо как-то обдумать на практике старый девиз.

Оказался раз май подозрительно очень не ласков,
Отпечатался в грудь горловиной своей бензобак,
Ну, а череп спасла для порядка надетая каска,
Значит всё же соломка, а вся ситуация – знак.

Состраданье к другим утихает за далью порою,
И без боли грешить начинает чрезмерностью плоть…
А соломка всем – Бог, без Него на Судилище взвоют,
И девиз нам один: «Из грехов надо поле полоть».
*    *    *
Поразило меня в человеке явление духа,
Девяносто старушке, а ясный и правильный ум,
Как служила она, без простого желания слушать,
Ощущенье такое, что внутренний сапиенс юн.

Мне порою во сне, тоже юному, редко за двадцать,
А в реальности – дядя седой, с бородой, в шестьдесят,
Трепет плоти, мечты и зачем-то желание драться,
Пережить, встрепенуться, вернуть ситуацию вспять.

Получается, мы не такие, как кажемся внешне,
Всё наружное – маска, а образ вселенной в душе
То взрывается вширь, то напротив становится меньше,
Копим опыт для вечности в счёт человеческих дней.


*    *    *
Постоянно в мечтах возвращаюсь к стране моей бедной,
За державу обидно, за горло прижали к стене,
Все помои на нас, оболгали, смеются ехидно,
И помочь может чудо, как кажется-грезится мне.

Кто б добавил стране в преизбытке шальных гигаваттов,
Да убавил бы разом везде и во всём дураков,
Чтоб на помощь пришёл фантастически выгодный атом
И избавил бы нас от Америки хитрых оков.

Хорошо помечтать, но реальны в загонах бараны…
Возвращаюсь и вижу: стена для обиженных – Бог,
Не такие уж сироты наши Велико Иваны,
Били мира заразу и эту разделают в срок.   
*    *    *
У меня под окном пламенеет любовью калина,
Средь унылой зимы – хоть какой-то просвет в декабре,
Тешит путнику взгляд, через сеть современного тына,
Хорошо, что её яркий образ нам зиму согрел.

Мы же ищем всегда для идущих событий значенья,
Ну, не сразу, так после находим и в мелочах прок,
Мир, он как домино или цепи незримые звенья,
Так и эта калина толкнула к созданию строк.

Как нуждаемся мы средь текущей рутины в просветах,
И порою нам мелочь утешит средь серости взгляд,
Достигать надо чаще друзей и родимых приветом,
Я вам красною ягодкой весточку вымолвить рад.


*    *    *
Налетят снегири и клюют очень бодро калину,
Есть чему удивляться, зима дожимает февраль,
Постояла она очень долго свежо и невинно,
Даже чудилось больше ей в цвет уготовлена даль.

Но всему в этом мире пределы есть, пики и сроки,
Мы и прыгаем скоком ногами чуть выше колен,
Есть спортсмены, что прыгнут на грудь, тренируются боком,
Ну, а выше главы не бывает прыжков без проблем.

Да и всем прыгунам установлена образно планка,
То цветём, то разруха, а надо – духовны плоды,
Чтобы было что есть, для ослабших людей спозаранку,
Мы же все получаем удары от мира под дых.
*    *    *
Как-то мне всё равно где луна одинокая ходит,
Как она леденеет жестоко, скитаясь одна,
Псевдо свет ни к чему, и считаю лишь временем – годик,
И отлив мне не важен, не нужно добычи со дна.

Ничего мне не надо с такого огромного тела,
Ну, а что говорить про чужие из сует дела,
Может, раньше давно, интереса к ним искорка тлела,
Но открылись глаза, и душа эту пену смела.

Мы порой тоже бродим во тьме, одиноки, без смысла,
Кто с удачей, кто с горем и крохи воруем у дней…
А душа ищет Бога, но что-то над плотью зависла,
Кто и что перевесит, и как рассчитаются с ней?


*    *    *
Сколько токов блуждает без дела в мозгах-половинках,
Но мы цепь замыкаем, коль видим реальную цель,
Отключаем, взрываем, вкушая зарядные вина,
Много их исчезает безрадостных миллиампер.

Но бывает толчок: вдруг врубает рубильники фаза,
И рифмуются строки доселе неведомых слов,
Неизвестно откуда приходит могучая фраза,
И тогда понимаешь Небесной индукции прок.

А в застое понятна свирепая цепь заземленья,
Все наводки чужие и тьма индуктивных идей.
И они нас находят, источники разного пенья,
В мир из вечности гости – на миг человеческих дней.
*    *    *
Заторможенный мозг, где обширно лежит гематома,
Не даёт мне взлететь, как мечтаю, в духовную высь,
Но я есть человек – мне не нужен болота тих-омут,
Ближе в духе дерзанья и в меру активная жизнь.

Понимаю про Цель и про грани невидимой рамки,
Что затронул тупя, получил вразумление в лоб,
Не получится блиц: из тылов в вожделенные дамки,
Надо твёрдо идти, не искать легкомысленных троп.

Что же тянет меня из объятия тёплой трясины,
Что слова во мне будит? Да вновь восстановленный пульс…
Всё и все, и везде: упованье на Божьего Сына.
Через пост и молитву – стираю значение нуль.


*    *    *
Креатив и заумь – представляет, бывает, картина,
Как её не крути: что и как, почему? – не поймёшь,
Но вот что-то в ней есть, и пусть дума о ней и недлинна,
Снова встретив её, сразу чувствуешь в памяти дрожь.

Неизвестное нам, как известно, всегда вожделенно,
Фантазёра черту проявил человеческий мозг,
Он стремится творить то, что как бы навроде нетленно,
Он создал мир искусств, но пред вечностью всё это воск.

Все сотрутся следы: города, пирамиды, картины,
И не помнят места никаких одиночных следов,
Может, сумме трудов уготованы поприща, длинны…
Но Адам, Дух Святой – все во веки веков в строчках Слов!
*    *    *
Мне попал прямо в вену сюрприз из простудной заразы,
ОэРЗэ пробудилось и бросило вирусам кость,
А бывали года – не болел загрязненьем ни разу,
Сам, наверное, лично шатнул равновесия ось.

Надо было доделать остаток из зимней работы,
Да, железное «надо», но вышел кривой перебор,
Мы всегда для чего-то рвём жилы до боли, до рвоты,
Но, не знаем, полезен ли будет текущий задор.

А сейчас я трясусь под ужасным и мокрым ознобом,
Где взять силы согреться, он в чём исцеления знак?
В край взмолились в мольбе и душа, и закутанный – оба,
Здесь согласные вместе, что к ним подобрался чужак.


*    *    *
Начинает снижаться на минимум круг ойкумены,
До успехов колхозов в районном эрзац тираже…
Где-то бьётся Донбасс и безумие пунктов обменных,
А на мне будто морок и зимняя жизнь в мираже.

БеЗпокоят, конечно, текущие водо-утечки,
Да какая-то мелочь навроде соломы и дров…
Но зачем нам душа? Чтобы мы не прошляпили вечность,
Чтобы помнили время: надежду и веру, и гроб.

Выручают посты, как полярные мороку грани,
И духовная искра порою рождает огонь,
А огонь без подпитки, для всех аксиома – устанет,
Всё начнётся по кругу: сжимание, мороки, сон…
*    *    *
Поводки, поводки – всюду, чудится, дарены тварям,
Да, с рожденья до гроба все нити не в нашей руке,
Человек – попугай, по судьбе ограниченный ара?
Может, есть какой выход на уровне высших идей?

Поводок оборвётся и пропасть иль крылья надежды?
Сонм миров и пространство, беЗсмертье иль тёмный тупик?
Ох, и кто бы открыл за пределы глядящие вежды,
Чтобы вес приготовить, последней верёвочки пик.

Так не в этом ли дело, в балансе, гармонии веса?
Нам из веры, поступков – куётся подобье крыла,
Значит, все поводки – чтоб другим не испортить замеса,
Всем отпущена воля в пределах страстей, в них дела…


*    *    *
Продолжаю про сон размышлять – после сна не случайно,
Я на утро другой, не такой, каким мнилось вчера,
Где же спрятан секрет, и какая есть истина-тайна,
Мне не скажут ни день, ни за компом пролёт-вечера.

Я по сути другой, заторможен, но внутренне чище,
Вижу истинный свет, понимаю, что есть шелуха,
Получается, мы круглосуточно выходы ищем,
Бьёмся ночью в тупик, а на утро от сует труха…

Но идёт новый день и по кругу: работа, заботы,
И блажен, кто пройдёт этот суточный круг без грехов…
Утешает одно, что подрос, размышленьем на йоту,
Но, увы, тянет вниз, бить баклуши в страну дураков.
*    *    *
Милосердный Господь не оставит дитяти без пищи,
Я, как малый птенец, раскрываю с надеждою рот,
Сильно просишь – найдёшь, ну, а кто потерял, слёзно ищет,
А мы все потеряли – Отеческих милостей свод.

Мне из плоти ребёнку, безудержно плотского надо,
Но и просит душа вдохновенных спасительных слов,
Жалко, время летит, происходит мгновения трата,
А нас держит у праха привычками множество скоб.

Милосердный Господь не оставит дитяти без дела,
Его надо учить, не боятся расправить крыло,
Вера дарит права и даёт не покупную зрелость,
Но пока всё ошибки и слабость мешает зело


*    *    *
Приучили к войне – это вроде сюжет киноленты,
Будут прыгать, стрелять басмачи, и закопан Саид.
Не особый напор на мораль и клише сантиментов,
Цвет, динамика действа, обычный оружия вид.

Все привыкли давно, что не гибнут реально актёры,
За раненья не больно, мелькает обыденно смерть…
Захотели, включили, потешили ужасом взоры,
И спокойно уснули, не чувствуя груза потерь.

Ну, а жизнь не кино, не ковбойский «…бульвар капуцинов»,
Надо лямку тянуть, натирая до крови плечо,
И блажен, кто дойдёт, покаянием ворогов скинув,
Не в кино, а реально духовно сразится мечом.
*    *    *
Сингапур и Бомбей, и волненье в Бискайском заливе,
То моряцкие грёзы, за этот тост чарку налей,
Но, увы, не случилось, не выпал на румбе курс дивен,
Каботажный моряк бросил якорь средь вятских полей. 

Но надолго со мной Севастополь и бухта Стрелецка,
Писк морзянки в эфире и электро-дизель буксир…
Всё проверило время, бывала и прыть удалецка,
Видел Керчь и Одессу, и баз разных строгий ранжир.

 Мне открылось окно увидать маяки, горизонта,
Трудность вахты «собачьей», изведать качающий быт,
Тем ценнее причал и весной садовода трудфронта,
За двоих испытали, недаром в учении бит.    


*    *    *
Прозвенела тоска и утихли греховные страсти,
Но, увы, не так просто и ныне пылит горизонт:
Пусть немного, вдали, но потребность греховная в ястве,
Создаёт некий тонус, и даже, как думаешь, фронт.

Есть отшельники в мире, монахи ли в дружной общине,
Есть гиганты в молитве, и даже пожизненный пост,
Есть на битве мужи, они выше любого мужчины,
Но, увы, мы хромаем, и надо нам временем трость.

Трость опора в пути: не упасть, не свернуть, не споткнуться,
Направленье простукать, но лучше в пути Поводырь,
Так смотри, что в веках, что в истории лучшая утварь:
Это Слово Заветов, и в центре есть книга Псалтырь.
*    *    *
Виртуоз стоматолог вам сделает крепкую челюсть,
Виртуоз музыкант вам исполнит в наитии джаз,
И в дуэте бывает, два голоса чудненько спелись,
Как же быть мне, поэту? – коль нет, и не выдавишь фраз.

Ходишь, просишь и ждёшь…. Они где-то творятся и зреют,
Создаётся надёжный и очень пригодный макет,
А потом мне в мозги проникают волшебные феи,
Это образ, загадка и волен принять или нет.

Но одно однозначно – конец надо в сердце и вену,
И себе, и врагу, и неведомым дальним друзьям…
Я молюсь, и молитва проходит незнания стену,
И одно мне понятно – творить помогают, не сам.


*    *    *
Это где-то на юге красивые птицы летают,
Это где-то на юге красивые пальмы цветут,
А у нас, как всегда, улетела последняя стая,
А у нас, как всегда, мы снегами обложены тут.

И у нас серых пташек немного, и те ищут пищу,
Голодают и выжить им трудно холодной порой,
Так и мы, что остались в стране нашей, искорки ищем,
Что согреют нам душу, Ты, Боже, нам правду открой.

На снега, на простор, и на недра, и чистые реки,
Это всё не случайно, и где-то есть истинный след,
Кто подаст нам костыль, и кто кочки и ямы осветит?
– Это свет Православья, он правильный дарит ответ.
*    *    *
Тишина на реке, три танкиста в «Армате» ждут хмуро,
У них мало снарядов – остался всего миллион,
А там двести идут, захотели ресурсов, вот дурость,
Есть такие пророки, не сбылся бы этакий сон.

А другие увидели в Турции бойню и взрывы:
Там шестьсот миллионов сошлись, не растащишь водой…
Кто же здесь на земле будет прав и доволен счастливый…
А в Израиле – точка, там битва под лютой горой.

Там сойдутся все бесы, пророки, народы, ресурсы…
Кто, кого и зачем? – у кого заблужденье и долг?
Или, может, уйти и построить убежище юрко?
– Без молитвы всё хмуро, а с ней – просветленье и толк.


*    *    *
Мудрецы из сиона мудры и предвидели много,
Но мы тоже не лыки и видим обратный эффект:
У нас свергли царя и разлили в истории дёготь,
Но победа не близко, не будет, уверены – нет.

Так должно быть и будет, и в этом есть тайна и горе:
У них ум, состоянье и вроде расчищенный путь,
Но у нас есть душа и надеждою с мудрыми спорим,
И никто Православье не сможет в тупик повернуть.

Всё опять об одном: состязанье лукавого с Богом:
Будет много нюансов и где-то тактичных побед,
Но в стратегии есть: отступление, битва и локоть,
И в итоге тьма рухнет, да здравствует истинный Свет! 
*    *    *
Всей мозаики гамма всё время приходит в движенье,
Нет стабильности верной, не входит для вечности пазл,
Как бы некий объект, закрывает духовное тенью,
Или выбран негодный, неверный, обманный типаж.

Это так, но по жизни всё это сурово и больно,
И что в этой картине? – самим ничего не видать…
Постепенно доходит не всем – напряжение в вольтах,
Они больше всё мечут: орёл или решка – пятак.

Есть, конечно, и помощь: кому-то молитва сил внешних,
Это дар и везенье, а где-то сей угол пустой,
– Помоги нам, Господь, просвети окаянных и грешных,
И надёжный и верный вид каждой картины устрой.


*    *    *
У Катюши всё чётко: она свою честь сохранила,
И доныне всё ходят туманы любви над рекой,
В чём же наша мечта, где надежда, и вера, и сила,
В чём для Родины счастье, величие, смысл и покой.

Нет, не деньги, там бесы введут в искушения быстро,
Смерть за други своя? – мы уже проходили сей путь,
Но доныне летят от Креста – обновления искры,
А огонь то пылает, то нечисть мечтает задуть.

Честь и жажда Любви – эту думу мы в мыслях лелеем,
И Россию сберечь – это яблони с грушами цвет,
Бог нам ангела даст, как Катюшу, волшебную фею,
А плоды это чудо, не знаем, что родится, нет.
*    *    *
Дочки, внучки у нас, вроде к войнам им дальние дали,
Но в пророчествах есть, что и их приглашают на бой,
Сорок лет там предел, призывать даже слабого стали,
Не хотим, но должны их готовить для участи той.

Будет, нет, что придёт? – этот мир, он такой усложнённый,
Он лавиной с горы выполняет задуманный план,
Остаётся одно: выбирать им – мир светлый, зелёный,
Или так и катиться, как катимся с миром – к чертям .

Да, пока у нас тишь, чистый воздух, спокойно без гари,
И прозрачные воды и белый нетронутый снег…
Как сберечь, изменить, напророчить другую из арий…
– Оглянись и подумай – какой оставляешь ты след?
   

*    *    *
Восхождение дней – понедельника тяжкая поступь,
А во вторник – работа, седьмые там поты пролей,
Ну, а в среду – как пик, чтоб везде соответствовать ГОСТу,
Чтобы нам оказаться для Царствия годных кровей.

Что в четверг? – там бичи и соблазны уйти от распятья,
Ну, а пятницу – горе, от скорби дрожала земля,
Это некий рубеж, как бы планки невидимой взятье,
Только так можно видеть, без плотского в глазе бревна.
А в субботу – в мольбе поминание, тихий сочельник…
Воскресение – радость, поймёт, кто проделал сей путь,
А всё вместе – помол, мы же в жернове временных мельниц…
Муки, муки, мукА – кто поймёт, тем уже не свернуть.   
*    *    *
Посадить бы сосну – лет за триста дойдёт до кондиций,
Ну, тогда можжевельник – здесь меньше отпущенный срок,
Что ещё посадить, чтобы было представлено в лицах –
То, что жил человек и оставить след суетный смог.

Друг мой, старый поэт, тот ещё сотворил и картины,
Что висят пока целы, и детям останется след,
Что ещё бы пощупать, от прошлого мира кровь стынет:
Только в памяти крохи, далёкий и призрачный свет.

Посадить бы слова, что приходят извне и нетленны,
В этом есть некий стимул, и вера, и мысли полёт:
Вырываемся ввысь, навсегда, если с Богом, мгновенно,
Если чисто и светло, и даже грядущему мёд.


*    *    *
Теплоход на реке – среднерусской картины прекрасной:
Это Вятка и Кама, Ока, связан с Волгою Дон,
И куда ему плыть? – он на родине общей, не частной,
Где причал его, пристань, что гонит несчастного вон.

У нас есть и вода, и достаточно шлюзов, каналов,
И свои пассажиры певали достойную песнь,
А потом понеслось: то за стягом от кровушки алым,
То за духом стяжанья, что дух и погибели есть.
Да нам дали же всё – и просторы и недра земные,
И сберечь это сможем не с Запада дружбою, нет,
Но пока пассажиры в оффшоры и туры на выезд…
– Дай, Господь, нам надежду – рассеять сей временный бред.
               *    *    *
Не сошью я вам шубу и валенки нет, не подшиты,
Много разных умений не влезло в мой маленький лоб,
Нет огня кузнеца, мне дороже пропитанных ниток,
Чтобы связь появилась у слов, цепь подкованных строк.

Их железом не выжжешь и правду другим не представишь,
Пусть они не узорны и нет в них красот кружевных,
Они вроде органа с набором достаточным клавиш,
Чтоб сыграть эти песни и нет вдохновений иных.

Но слова и поддержат, и даже в годину согреют,
Не сотрутся подковой и искра даст нужный огонь,
Слог без ниток суров, и достаточно сшитый и клеек.
Звон набатный тревожный – один исключительно звон.


*    *    *
Кто поможет стране, ну, какие сверхмощные силы,
Есть отстой технологий, есть убыли умных людей,
Но с другой стороны: мы не раз этот путь проходили,
И ломал о державу все зубы и когти злодей.

Всё пропало, всё сдали, и даже в отстойники слили,
Всепропальщики в крике и очень довольны враги,
Но с другой стороны: это наши обычные были,
Как всегда, мы забыли, и встали не с этой ноги.

Вот для памяти нас изнутри и снаружи утюжат,
Не дают уйти в спячку, в безумие новых идей…
И растёт богатырь, исполин, на антихриста дюжий,
Нет, не в долларе дело, в взыскании Божьих детей.
*    *    *
Всё же армию гробят: не люди, не дурь, не приказы,
Это дух некий века, туда направляет концы…
Для чего и зачем, и в какие грядущие связи?
И кому в мышеловку заложить без платы в дар сыр?

Хотя дури хватает всегда и везде под завязку,
Ну, а в армии ярко всплывают изъяны времён,
Там истории шаг, а не просто текущая сказка,
Это бич для державы, развеять духовности сон.

На глазах и у нас раскололась на части эпоха,
И опять создаётся держава латанием дыр.
Ну, а нам остаётся за ближних солдатиков охать,
И молиться, молиться, врагам приготавливать сыр.


*    *    *
Птицы ночью молчат: ни чирикнут, ни каркнут, без трелей,
Может, ухнет сова, и услышим сквозь призрачный сон…
Это наша судьба, это мы рождены, в самом деле,
Средь духовного мрака, и кто же нам ставит заслон?

Почему мало гласа и ночь в беЗпроглядности длится,
Или так уже было, всё кружит на круги своя?
Не поможет ни филин, ни сирин, ни синяя птица,
И давно тьма и бес свою цель – погубить, не таят.

Все пророки давно и святые лет прежних отпели,
Кто-то ухает ночью, но тонет в пустыне их вопль,
Эти песни-стихи в черноту пробиваются еле,
Но и строчкой последней попасть можно точечно в лоб.
*    *    *
На земле уже нет уголка, где не вижу изъяна:
Там природа, там деньги, где очень пустой человек.
И всегда и везде образуется временем яма,
Всё течёт в энтропию, к последнему слою калек.

А за космос не знаю, гипотез и мифов не строю,
Про какое-то небо узнать и судить – не дано,
Да от этих картин поседеешь, ослабнешь и взвоешь,
Кто находит наркотик, кто женщин-мужчин и вино.

Но есть слой непреложный, невидим, духовного братства,
Это скрепы вселенной, каркас, беЗпрерывная нить,
Они могут за руки в молитве соборности взяться,
Не дано энтропии в нас душу и дух победить.   
   

*    *    *
Куликовская битва и битва начала, на Калке,
Как давно это было, но сумма итогов томит…
Повороты страны и погибшее воинство жалко,
Там ковался и вырос изведанный род, генотип.

Эти типы потом непрерывно болезни косили:
Две войны мировые, гражданская, голод, ГУЛАГ,
Мы пролезли сквозь всё, для чего-то пригодные, в мыле…
Для защиты страны или как потребители благ?

Где-то искорки тлеют остатков бойцов и дворянства,
Родовое священство, да угли от вер и седин,
Где та тонкая нить передачи поста, постоянство…
Эта связь – Православье и образ Распятый один.
*    *    *
 Примитивно всегда и во всём ожидать хэппи энда,
Эта форма готова, не даст вам почувствовать пик:
Это море страданья, отчаянья – выплеснут бедным,
Но беда пронесётся и ворогам выпадет пшик.

Завтра вновь сериал нарисует фальшивые страсти,
Постепенно тупеет в сюсюканьях разных душа,
Это доза наркотика в выводах жанровых, ясных,
Не получишь холодный, для думанья долго, ушат.

Даже в Библии всё осторожно, немного, на вере
Воскресение дали, а дальше суди не суди…
Для евреев соблазн, а для публики в будущем терем,
Добровольно и трудно постом и молитвой идти.      
   

*    *    *
Кто нам друг или враг – мы по факту «Открытия» видим,
Нет друзей у России, все рады: ушёл конкурент,
Это значит бабло, звон медалей и телеоидол
Им одним, и ни гимна, ни  флага в мелькании лент.

Нас оттёрли от конкурса песен блудливой Европы,
Из советов, союзов и где-то там против ООН,
Получается, мы обретаем – где Сирия опыт,
По любому там будет финальный концерт – Магеддон.

Так кого там прижмёт, и откуда придут легионы? –
До конца нам не ясно, но в выводах помним одно:
Смерть за други своя, всё на круги своя – миру сонных,
А Россию выводят от красочных шабашных снов.
*    *    *
Гири в плоти – откуда? – Всё вроде бы в рамках приличья,
Нет болезни тяжёлой, и к лёгкой – не выведет след,
Для чего же сей враг просочился походкою лисьей?
Я ищу на постели текущему факту ответ.

Голодание сутки, без капли воды – не причина,
Это было и раньше, откуда тяжелый озноб?
Да, мгновенья не сладки, и где это вылезет миной?
Но, пока эта тема возникла и вставилась в лоб.

Время терпит – зима, нет потребностей в поте суровых,
Трудно в творчестве пашем, но этот приход не о том,
Непонятная слабость и цель аппетита плохого…
Значит, надо молиться, не ждать, когда вылезет гром.


*    *    *
Про любовь, да без правил – сражаются лихо поэты,
Это что же: подстава, обман и коварство – их честь,
Или эта «любовь» закавычена призрачным светом,
Да от этих раздумий на сердце печальная жесть.

Кто придумал такую упадка тупую забаву,
В глаз ему, не то слово, здесь рвать надо, образно, пасть…
Это пик отношений, значенье на максимум ставок,
Это нечто такое, с чем лучше усопшего класть.

Эта мера нетленна, её нам явили святые,
В этом всё христианство: значение, истина, суть.
И здесь правило – вера, молитвы от сердца, простые,
Остальное банально, с банальною рифмою – жуть.
*    *    *
Я залез под накидку, поспал, помечтал на подушке,
На просторах вселенной не встретил ни строчки во тьме,
Тогда я потихоньку проснулся и выставил ушко,
И строка появилась – подушка плюс ушко в окне.

Было поздно, не шумно, вокруг свет от точек диодных,
Плач ребёнка немного, истерика глупых служак,
Получился не полный, сумбурный и скомканный отдых,
Да всегда так и было, и будет, наверное, так.

Мы любые мгновения, псы толстокожие, терпим,
А куда нам деваться – рождённые здесь и зима,
Сколь ни плавай под льдиной блаженно и сказочно нерпой,
Но всплываешь на страсти и здесь выбор – воля-тюрьма.    


*    *    *
Половинку свою в этом мире нашёл, я не скрою,
Не всегда у нас градус во всех отношениях крут,
И желанья не все выполняются ладненько, строем,
Но другой мне не надо – она мне помощник и друг.

Это промысел Божий, дорога суровая к храму,
И на родине сложно, не сразу нащупывал путь,
И она не мешала мне творчество выплатить данью,
С ней мне было спокойно и легче в тупик не свернуть.

Половинка понятно является, образно, в целом,
А отдельно – для сильных, простите, чей жребий не тот,
Нас проверят на ближнем: в устах, помышлениях, делом…
И так вечно по кругу: на сутки, на месяцы, год.
*    *    *
Пулемётную очередь в духе неслабых калибров –
Представляют «Мгновенья», котёл – надо выплеснуть пар,
Или серию выпадов, жгущей энергии выброс,
Где, кого он настигнет? – неведом мне слова удар…

Большинство же, конечно, в железной глухой обороне,
Есть ответка по технике, я не крутой чемпион,
Но упёртостью в теме – есть вера, и спящего тронем,
Я же слышу тяжёлый у всех подсознания стон.

Иногда замечаешь – у ближних выходят детали,
Все мы в поиске Духа, но где и кому повезёт?
И насильно ни спички, ни линзы в глазницы не вставишь…
Холод, мрак и пустыня, и толстый, без трещины, лёд.   


*    *    *
Нам победа нужна и её не убудет, всем хватит,
И неважно, где радость: на фронте, от спорта, в тылу,
Здесь Россия в углу, а не каждый при маленькой хате,
Это всё нам напомнит вращением мощным юлу.

Тоже сверху толчок, и всем кажется – новые крылья,
Мы летим вдоль обрыва и столько ещё впереди…
От победы и пыль под ногами становиться былью,
Но дают понемногу, когда этот прах не вредит.

Кто отнимет у нас восхищение майских парадов, 
И цвета триколора – они отпечаток души,
Нам победа одна – покаяние Господу надо,
И держава не сгинет, а сильных врагов сокрушит. 
*    *    *
Где огонь, где вода, где фальшивые медные трубы?
Не дано нам понять, это после подводят итог,
Но мы видим дыхание: стен расширение, убыль,
И попытки положить державу вредительством с ног.

Кто мы есть? – мураши, незаметные мизеры в стенках,
Миллионы козявок и кто направляет наш путь?
И потоки миграций, слепых, обессиленных пленных,
Жернова заходили: вода или пепел – держись.

Нам хотелось бы труб, ну, немного увидеть рассвета…
Повернулся подсолнух чуть-чуть, но туда где восход,
И нам хочется верить, что трудности наших ответов
Помогают увидеть, что Свет воскресенья – Восток.


*    *    *
«Пролетающий ангел» – его я в кино не увидел,
Но он рядом в картине, реально вписался в кино,
И реально вписалось– к чему же приводят обиды,
И не ждёшь, почему-то, волнуясь, концовки иной.

И простая идея, а может, и сложная сказка,
Помогает поверить в довольно банальный сюжет,
Ощущенье такое, что много становится ясно,
Хотя нет у нас дара предвидеть проступки людей.

Всё сложнее у сирот, у дев, что пока что без мужа,
У родителей драмы бывают почище кино,
А для всех остальных это где-то случается ужас…
Но кто верит – в молитве, в молитве прошений давно.
*    *    *
Силуэты деревьев видны в направленье на запад,
Там на фоне вечернем чернеет убогий скелет,
И над всем нависает ночная сердитая лапа,
Но снега отражают чуть-чуть убегающий свет.

Скоро ночь, и в духовном такое же чувство потери,
Ещё чуть, и настигнет планету карающий меч,
Будет голод, болезни придут и накинутся зверем,
И не будет последних, во тьме догорающих свеч.

Очень мрачные мысли навеял мне нынешний вечер,
Но под крышей теплее и бьётся в печурке огонь,
Не угаснет Любовь, и мы Словом убогое лечим,
И чуть-чуть отражаем с Востока спасительный звон.


*    *    *
Слабость просто лежать, слабость делать простую работу,
Вот что делает холод, проникший до самых костей,
Полупьяная жизнь и для всех окружающих одурь,
Им же надо текучки, а жизнь-бой из разных частей.

Мозг не дремлет и может сказать про текущее – слово:
То ребёнок заплачет, то гонят по делу в подпол,
Где же здесь середина – меж борзостью, плача гнилого,
И зачем пропускаем такой ослабительный гол.

Я уйду на подушку, посплю, помолюсь, но без плача…
Где же слабость и трупность? Велик и могуч наш язык,
И наш Бог Православный на севере жить обозначил,
Как прививку от мира, чтоб жить – предварительный втык.
*    *    *
Где-то снова весна расправляет могучие крылья,
А у нас этот месяц вполне себе зимний вид – март,
Где преграда – снега преогромные косы намесят,
Но уже пробудился лесов созерцанья азарт.

Светлый солнечный день и приятная свежесть мороза,
Создают некий тонус и радостность в будущем – фон,
Понимаем, прошла основная, без света заноза,
Пусть ещё и сурово ночами жжёт холода звон.

Так и время поста снизошло к золотой сердцевине,
Три недели ничтожных, да это для вечности – миг,
Да там радость вселенной, итог – воскресение Сына,
Приоткроет могучий Творец для творения лик.      


*    *    *
Я не трону ни вора, ни пьющую братию, с быдлом –
Это всё наши люди, их просто не так повело…
Есть реалии жизни – здесь даже убогому видно,
Хотя город всё спишет, и в целом привыкло село.

Я не трону распутных – мы все потихоньку грешили,
И давно этот образ по жизни – немножко обман,
Это всё естество и оно после плода зла в силе,
Это всё исправимо, рецепт – в покаянии дан.

Но есть грех – извращенья, он против и тела, и духа:
Злая мелочь – куренье, потом – наркоманы, содом.
Здесь убийство надежды, в итоге – тупик и разруха,
И из ада – вой, скрежет и жалобный, жалобный стон…    
*    *    *
Вербу я, сколько шёл, не приметил ни разу вдоль тракта,
Ныне очень сурово зима затянула тиски,
Это вроде бы мелочь, такой незначительный фактор,
Всё равно мы придём, и затеплятся свечи, близки.

Братья, сёстры в Христе…. Хотя братьев не вижу в общине,
Они где-то гуляют и им до Креста недосуг,
Где для битвы мужи и где годные в дело мужчины,
Или все ожидают отдельный звон – в голову стук?

Но до храма дошёл, и там встретили вербы букеты,
Нет, сходили мужчины, в народе есть корень живой,
И я знаю примеры: сердца многих верой согреты,
Свято в мире стоят, и читается Правила свод.


*    *    *
Потихоньку дошли до капели на страстной неделе,
Ныне скромно и тихо, чуть-чуть показалось тепло,
Мы привычно на семь, в полноте Божьей поприще делим,
Нам светло и привычно считать вдохновенно число.

Так и надо в Великом и радостном деланье думать,
Мы у цели высокой, мы ждём Воскресенье Христа,
Это миру глухому Он там, на распятии – умер,
А мы снова и снова начнём эти даты листать.

Там среда и Иуда, и стражников стаи глумленье,
И толпа не «осанна» кричать будет дружно: «Распни».
А нам вехи пройти: в сострадании, памяти, бденье,
Эти будут по кругу идти – до Пришествия дни.
   *    *    *
Ныне наст поутру распахнул мне до Вятки просторы,
И душа развернулась гармонью, в свободный полёт,
На Пасхальной неделе – здесь время и дело не спорят,
Созерцаешь мгновенья: овражные поросли, лёд.

По оврагу спокойно прошёл, как по твёрдому тракту,
Это редко, удача спустилась спокойно с утра,
Хотя всё не случайно, душа тосковала по факту,
Даже в мелочи надо порою поменьше утрат.

Что же нам говорить за большие дела и заботы…
И забота – спасенье, покой покаянной души,
Там порою томит и тревожит ничтожная йота…
Надо в храм и почаще, и всё благодать сокрушит.    


*    *    *
Представляю корабль – мимо берега тихо проходит,
И запрыгнуть есть место, немного разбег и толчок,
Так ли это не знаю, их много есть мнений сегодня,
Но одно мне понятно – он нужен спасительный скок.

Есть, кто с симкой всё свяжет, а кто-то давно с ИэНэНом,
А здесь дети, их жалко, куда им таким молодым,
Это жгучий тупик, но и выход он есть непременно,
И любая проблема проходит, как призрачный дым.
Кто-то пишет, что схватит нежданно всех страшный торнадо,
Всё тогда беЗполезно, спасенья не видится, нет…
И надежда на Бога, что выведет к берегу, рядом,
И поможет зайти, обойдя с номерами запрет.
*    *    *
Минус снова начался и днём неприятно, прохладно,
Но уже пробудились подземные токи земли,
И берёзы опять напоят нас живительной влагой,
Это всё изначально: на жизнь и на свет из темниц.

И мы тоже подземные – корни живые находим,
И нас вверх поднимают, но минус встречает порой,
И кто слабый душой замерзает и медлит у входа,
Но в тепле будут мухи и цвет изменяет застой.

Где же грань и итог изумительно чистой натуры,
Где кристальность и вкус неиспорченный примесью дней…
Всё же раньше приятней и меньше случайностей хмурых,
Но и позже не поздно, кипеньем прогреешь и пей.


*    *    *
Певчий дрозд под окном в своей чудной красивой рубашке,
Это чудо увидел реально, вблизи, наяву,
Да и имя узнал, в Яндекс.Дзен поглядев без опаски,
Что найду не ту тему, открою чужую главу.

Птицы с юга летят и у нас на проталины сели…
Так и мы все садимся, когда притомился полёт,
И нам тоже немного уйти от реальности в деле
Помогает сей способ, снимает накопленный гнёт.

И, наверное, птицы недаром сюда прилетают:
И скворцы и синицы, сороки, снегирь, воробьи,
А на небе враг-хищник пасёт эту добрую стаю,
Так и нас пасут бесы, но это не видят мои…
    *    *    *
У профессий есть разных свои экстремальные виды:
И ночлег у шофёра и даже у токаря труд,
Здесь неважно, кто главный игрок – аутсайдер иль лидер…
Там всегда актуально: освоить, всё вынести тут.

Это может любой про свои нам поведать печали,
И не так это страшно – ушло, по прошествии лет,
Здесь другое дано, и зачем эти поприща дали,
Что имеем в остатке: победу, мучение, вред?

Так и жизнь в экстремальных, крутых и своих поворотах:
Незаметных, ничтожных, ничто – человечества след.
А для личности страшно, плачевно, и трудно, до рвоты…
Но здесь Корень в духовном, но будет ли понят, воспет?


*    *    *
Поминаем мы многих: при мире усопших, убитых
На войне, и безвестно ушедших в сём странствии вдаль,
Это в сердце у нас в уголочке есть свёрточек свитый,
Это мы, пока живы, разводим слезу и печаль.

А ушедших давно – тех, физически сильно, не жалко,
Там другие поминки: за Родину, место, родство,
За талант и другие душевного веса считалки,
Но есть память другая – стоящих за веру бойцов.

Они там и сейчас непременно нас помнят, и любят,
И мы здесь им с любовью в молитве шлём стон и привет,
Это нам больше надо, живущему временно люду,
А у Бога все живы, безвестных в той вечности нет. 
*    *    *
Помню, смутно, прописку сдавали мы в двух экземплярах,
Да ещё приезд-выезд фиксировал сей документ,
А сейчас будет круче к нам симки привяжутся яро,
И уже будет видно где номер такой-то в момент.

Хорошо, это плохо –  не знаю, такое есть время,
Электронный учёт – это просто и сложно для душ,
Всё бы ладно, но дальше вылазит духовная тема,
А там с номером сложно, свободный дух номеру чужд.

В нём какая-то гадость, машинная часть и безликость,
Не живой он, не вечный, хотя это спорный вопрос…
– Помоги нам, Господь, перейти эту точную дикость,
Мы другого желаем – чем душу спасают от гроз.


*    *    *
Кто с мячом к нам придёт: тем мячей дополна напинают,
В эту истину верим, а дома их стены дожмут,
Мы уже не мальчишки, мужи, и не вылетим в аут,
Да и время рождаться, вставать обороною в круг.

Это вроде игра, но какие зловещие виды
Нарисует картинка в зловещем своём тираже,
Ограничить хотят, уничтожить – паршивые гниды,
Но у нас всюду стенка, и мёртвые встали уже.

Они мёртвые миру, а нам они вечно живые,
Все у Бога в команде, и нам они делают пас…
Кто с мечом к нам придёт – от меча и получит навылет,
Но и нам надо в стенку, нужда есть в молитве сейчас.
*    *    *
Сотни раз обойти вокруг ног равнодушного Будды,
Но энергий не встретишь – простой от мечты ритуал,
Но хоть раз посети с покаяньем священника в будни,
И он связь установит, проверит духовный накал.

Что имеем – слезу или галочку где-то в чулане,
Среди дел повседневных особый священный обряд,
От грехов облегченье и делать всё лучше желанье,
Или снова по кругу, на грабли, но думать пора…

Эта связь непрерывна: ты вылез немного с болота,
И чуть-чуть ощутил, что нисходит с Небес благодать…
Где-то радость на сердце и помощь в житейских заботах,
Но и с нас надо дело – молитвой ту помощь принять.


*    *    *
Лето, время гостей: открывайте скорее ворота,
Выходите встречать ненаглядных родимых своих…
Жалко нет караоке, попеть в коллективе охота…
Раз нет голоса, слуха, и что-то я ныне притих.

Ничего не случайно – есть время поста и трезвленья,
Эти сборища в прошлом, сейчас есть другой разговор,
Будто снова рожденье и старое прошлое пенье –
Уже вряд ли подходит, другой у нас песен подбор.

То ли ворон летает, Манчжурские сопки печалят,
Купола золотые, и вены церковных оград,
Всё мне близко, родное – и времени дальние дали…
Есть созвучие в духе, пиши…. И я выразить рад.   
*    *    *
Очень жалко царя, что придёт управлять над Россией,
Ему ноша по чину, но слаб человеческий род,
Ему голову резать, возможно, не будут косые,
Но других искушений достаточно будет вперёд.

По пророчествам он, как глава Православного света,
Воссияет над миром, чтоб видели все и во всём,
Значит, он не один, а в броню нашей веры одетый,
Сотворит свою участь, вернёт всех в рассеянный дом.

Очень жалко нас всех, грядут сложные трудные годы,
Но когда было просто? В тупой и беЗцельный застой?
Всё, что трудно – вперёд, но восплачут и спящий, и лодырь,
А кто верит – прорвёмся, чем горче – целебней настой.


*    *    *
Где-то нет колорадов, отрава ли действует, климат,
Но нашествие змеев, опасных и страшных гадюк,
Я их вижу везде, они дань свою страхами снимут,
И молитва защита – иначе труба и каюк.

Я их вижу с весны, и до осени ползают твари,
Очень разных расцветок, размеров, повсюду, везде,
В помещениях, в грядках – их кошки задавят и тарят,
И их больше и больше, мы точно в змеином гнезде.

На Афоне – читал, тоже точная эта картина:
Благодать и угроза – учебный молитвенный труд,
Чтоб на каждом шагу мы просили прощения Сына:
– Помоги и помилуй, мы гости и странники тут…
*    *    *
Слишком много страстей для поста запустили футболом,
И нас строго назад осадили в итогах пути,
Не пошла лотерея в пенальти, не выиграть спора,
И не спор это вовсе, а так, толерантный мотив.

Не терпению учат, а вредной и чуждой культуре,
Где дозволено много, особенно в виде страстей,
А у нас Православных понятие есть, что нас дурят,
Что пипл схавает хавку и пивом приветит гостей.

Эти гости оттуда всегда приносили соблазны,
А особенно ультра, фашисты и прочая дурь,
И дано нам понять – мы не в секторах, в векторах разных,
У нас вектор на Небо, а прочее – мелочь и хмурь.


*    *    *
Непонятный язык появился в моём подсознанье,
Интонацией можно понять иногда его суть,
Но он есть и идёт параллельно сем в циклах стенаньям,
И я так понимаю, что где-то носители ждут.

Непонятного много в земных происходит дорогах,
Есть понятие силы, что в точках исходят земли,
Их пытаются долго понять и религией трогать,
Но в итоге ошибки, вопросы и тема темнит.

Я не делаю вывод – придёт всё своей эстафетой,
И куда-то ведёт за строкой путеводная нить,
Я лишь верю, что это от Неба незримым приветом,
И всё вместе  расскажет, как дальше стараться и жить.
*    *    *
Прогремело слегка и ушло, среди лета, ненастье,
И опять грядут снова: труды, пауты, мошкара,
Что же сложим в ларец для текучки и в будущем счастья,
И куда нам податься, и что уже делать пора?

Мы же видим – гремит уже грозно над целой планетой…
Не у нас и не сильно, пройдёт, и продолжим свой бег,
И не крестятся лбы, и духовного минимум света,
Всё банально, как в рифме, и тьма накрывает ночлег.

Надо молнию в лоб: переломом ли, горем, инсультом,
И тогда начинаем слегка понимать эту суть,
Осознать эту темень и в будущем с мерзкою жутью,
И творим ради счастья, идёт с думой стих, не уснуть.


*    *    *
Из какого же мусора нужные родятся строчки,
Где же мне покопаться, я больше смотрю Интернет,
Яндекс-Дзен мне находит по вкусу и смыслу примочки,
И я в целом доволен, зачем мне рассеянный свет.

Иногда выхожу на мотивы классических песен,
То есть тех, что известны, любимы народом, страной,
Не совсем плагиат, но пристроился образно – честен,
Цикл «На старый мотив» – он годится для книжек струной.

Песен тех не поют, да и книжки немного читают,
А мы ищем тот ребус, особый, таинственный стих,
Что в гармонии мощной поднимется в вечную стаю,
И народ ему скажет: «На волю родимый лети…»
*    *    *
Сомневался бы кто, что появится цепь искушений,
Не готовых на подвиг – не встретишь на крестном пути,
Я и сам не готов на физический опыт из лени,
Да и силы немного, и пыл мой тихонько утих.

Поразмыслил: куда я зайду в это время ночлега,
 И бла-бла мне не надо, всё это об стенку горох,
У нас дочка пойдёт, и ей, слабенькой, надо изведать,
Что духовное – сила, а опыт физический плох.

Богородицы храм и в Горохово чудный источник
Благодать преподносят, здоровье для тела с душой,
Доберётся паломник, предстанет пред Истиной очно,
И она всё откроет…. Но это есть опыт одной…


*    *    *
Зубы точат враги по границам великой России:
Доллар, евро с иеной и прочий шестёрочный фрукт,
Кто же с нами в союзе, поможет проблему осилить,
Поглядел вправо-влево – одни спины, щупальца рук.

У китайцев свои миллиардные супер-проблемы,
Те, кто были в Союзе – давно уже бродят вдали,
Или стали с врагом и стоят перед ним на коленях,
И славяне в расколе, другой у них ныне мотив.
Но есть стержень – связь с Богом, святых Православное братство,
Они молятся где-то и тянутся помощью рук,
И вернуться народы, а доллары с евро – лукавство…
Так должно быть и будет, и нет очищенья без мук.
*    *    *
Внешний взгляд и толчок, или с неба придёт парашютом?
Где та мысль, что затронет на сердце родную струну?
Так и ловим мы мысли в реке или в заводи мутной,
И всегда это счастье поймать её верно – одну.

Мысли лезут со дна, их пугливая мелочи стая,
По каким-то законам снуёт, тупо тычется в лоб,
То появится вновь, то навек, навсегда уплывает,
То закроет весь выход – прямой, без проезда вдаль, столб.

Что есть в образах мысли? – цель? – фактор какого порядка?
От неё мы танцуем: обратно, на месте и вдаль,
Это нечто спасёт или вновь растерзает на прядки…
Зарождается радость и смутно ушедшего жаль…


*    *    *
Мне мозг обновили не битой, что в лоб, не гранатой,
Инсульт нам помощник, он в этом сюжете не плох,
Прервались все связи, что ждала сурова расплата,
Стряхнулась вся перхоть и разный греховный  сор-мох.

Поднялась и планка, и дальше ушли горизонты,
Все думы о Главном, а прочее мусор и фон,
Увидел часть связей: где слабо и жиже, и тонко,
В ограде церковной спасаюсь, там ближе закон.

По праздникам строго иду очищаться молитвой,
Там чувствую нечто: идёт благодать в благодать,
И это нельзя ни приказом, ни просьбой привить вам,
Здесь личное – опыт святых и нечистого рать…
*    *    *
Искушения есть: они даже ползут до Афона,
Православие – смерть: это выбор земного пути,
И такое должно, это точки духовных законов
За которые враг не проникнет, не должен пройти.

На Руси это братья святой Соловецкой купели,
Их казнили, но семя сумело взойти, прорасти,
Нам осталось немного до трудной возвышенной цели,
И такие примеры духовного мира  – мостки.

Искушения всем: и верховным, и в келиях братьям,
Что же мы застонали, и что испугала нас смерть?
Но она всех настигнет тяжёлым суровым проклятьем…
Но есть Истина – радость, и кто, где, с чем призван – поверь.


*    *    *
Глуховат я, но что-то из мира за стенами слышу:
То ли ветер, машины, а может, то Свыше прорыв…
То стучит, то гудит, то немного становится тише,
А душа ожидает от времени страшного взрыв.

И реально не время ещё просыпаться, не график,
Нет стабильности даже в такой череде перемен,
Это кто-то, кому-то отпустит размеренный трафик,
А у нас всё спонтанно, решает текущий момент.

Так и в жизни страны: всех уже окружили вражины,
И гремит по границам, а где-то союзников бьют,
Не дают нам поспать и заботу текущую скинуть,
И построить химеру, да вредный и страшный уют.   
*    *    *
Федеральные трассы ведут – обходя поселенья,
Это правильно, нужно, желаем всем счастья в пути…
Но есть те, что на Главной и нет им других направлений,
Там рельеф и река, и в обходы никак не уйти.

А на Главной, конечно, находятся Главные храмы:
На пригорках, в изломах, их видно – не спрячешь в потай…
Так велось на Руси – что всё лучшее Богу упрямо,
Это правильно, нужно, мы вроде – ничто, а там Рай.

И ничто – богоборчество, даже утихли расколы,
Всё и так всем понятно – проделки зла, путь сатаны…
Всё неправильно, нужно очистить всех, верная школа,
И Суда не объехать, и с Богом Путь Главный страны.


*    *    *
Показала зима свои первые острые зубки,
Выпал иней на листья, неласково смотрит в окно,
Но ещё есть дела, и растения требуют шубки,
Надо сад свой готовить, других нам идей не дано.

И в пророчествах тоже повылезли острые шилья,
И мешок наш дождался, и треск раздаётся по швам,
Но идут отговорки, что это природа, с усильем
Мы вернём всё на круги, всё сможет ум общества сам.

Но в природе идёт за предзимьем суровое время,
Неуклонно и жёстко, и горе – где корень открыт…
Что мы сделали с Корнем? – повсюду неверье и темень,
Здесь и стимул в глаз шилом уже не поможет, он спит.
*    *    *
Наступила зима своим минусом сразу на пятки,
Не укрыт виноградник и есть ещё полудела,
Где же силы найти, чтобы к лесу лететь без оглядки,
Нет пока ещё снега, дорога открыто легла.

Завести мотоцикл для меня стало целой проблемой,
Нет силёнок, нет газа, и что-то калечит свечу,
Заведётся и схватит, но где-то не выйдет с обменом,
И контакты замочит, и греть их огню-палачу.

И в духовном я вижу такие у всех заморочки,
До последнего тянут и полудела во главе,
И помочь не могу: ни жене и ни другу, ни дочкам,
Они сами с усами, но грею молитвой: а-бе…


*    *    *
Наши души летают туда и сюда караваном,
На мгновенье представил такой неземной перелёт,
И снега – это смерть, а когда улетать перестанем?
Неизвестно, неясно, не помним отшествиям счёт.

Это образ с Востока, у них и отчизна – нирвана,
А у нас всё реальней – закрытый до времени Рай,
Перелёт – раз один, через веру в Господние раны,
Всем даётся шанс – выход: смотри, прозревай, выбирай…

Где-то наши курлычут, что славно ушли за пределы,
Кто замёрз – вновь оттаял, увы, не взошёл на крыло,
Это образ воскресших: туманный, простейший, не смелый,
Но есть Родина духа – туда по молитве нырок.
*    *    *
Показали мне сон: на дожде не промокла одежда,
Как стеклом всё закрыли, но в чём удивления суть?
Это видно не всем, как закрыты неверием вежды,
И повторно не дали, довольно явленья чуть-чуть.

Но потом показали какого-то странного дядю,
На себе он, как рану, просящее место прикрыл,
И ладонью сушил этот, образно, чей-то припадок…
И куда это чудо, и чей это ангел без крыл?

Но в основе молитва – во сне и в реальности чудо
Происходит всё время открой своей верой глаза,
Оно с нами и ночью, и днём, под дождём и повсюду,
Верой строились страны и брались врагов города…


*    *    *
Наблюдали весной за суровым и бурным потоком,
Леденящая мутность, и горе тем, кто упадёт,
Но бездумно идут к своей доле слепой и жестокой,
Им под горочку радость, а в гору есть щели и гнёт.

Путь из острых камней, что подножны и катятся сверху,
И зачем упираться, дорогой схожденье к ручью,
По привычке, по долгу, и где-то запутались в мерке,
Но здесь саночки с горки, не будет итогов вничью.

У нас пост приближается к высшей и светлой Отметке,
Но мы видим потоки бурлящих и грязных грехов,
Много в щели сорвётся, и им не протянете ветку,
Но есть Путь, что по верху, к Ключу в протяженье веков.
*    *    *
Искушения есть и для нас, и для разных монахов,
Что в итоге и сумме? Кто, как и куда повезёт…
Изначально ест слабый, а кто-то рождённый в рубахе,
И по-разному чувствует плоти бушующей гнёт.

Кто и близко не сядет с рождёнными ползать – на рельсе,
Кто-то знает, что слабый, приляжет – пройдёт паровоз…
Но и тот и другой – всё молитву Давыдову шепчет,
Преогромная гамма: и судеб, и воли, и гроз…

И не в возрасте дело: до старости будут накаты,
И в аскезе разбросы, по-разному чувствуем плоть,
Но есть график и вектор, он слева идёт от проклятых,
Хотя всем искушений достаточный будет итог.


*    *    *
Невозможно быть в вере для всех одинаково ровным,
Там найдутся: слепые, и спящий, и люто враги,
Ничего, мы потерпим, мы слышим, и даже готовы
Отразить все нападки, и Бог здесь Судья нам один.

На своём мы редуте поставлены, каждый отдельно,
Кто алтарь прибирает, а кто-то снаружи метёт,
Все соринки у нас они видят и тычут прицельно,
Но орнамент – не мусор, узор этот выставит счёт.

Так и циклы у нас  непростые – из множества чисел,
Невозможное людям – возможное Свыше, Творцу,
Мы – сосуды для веры, и каждый отдельно шёл в Выси,
Кто-то словом, кто делом, а кто-то и думой к Отцу.
*    *    *
Было в августе тихо и осенью, как бы спокойно,
Но пружина сжимается, выбросит где-то свой кол…
Что сейчас актуальное: вирусы, кризисы, войны,
Мы же чувствуем близость и червями точится ствол…

А трухлявое дерево рушится с шумом от ветра,
Да, у нас всё назрело и нужен лишь сильный порыв…
Мы по Библии видим: приметы все сходятся метко,
И по жизни выходит – вскрывается гнойный нарыв…

Как хотелось бы тиши, спокойного нам листопада,
И уборка, с посадкой, ремонты свои завершить,
И молиться бы дружно о малой отсрочке нам надо,
Но, увы, мало верных, к соблазнам усилилась прыть…


*    *    *
Если смерть – не судьба, значит, дальше стелиться дорожке,
Мы из жизни то знаем, немало прервалось дорог…
А у нас и просторы, и холод – препятствуют крошке,
Непрерывные войны, болезни – меняют итог…

Но в истории счёт – сослагательных нет наклонений,
Что свершилось – есть Свыше исполненный путь, для чего?
Это после узнаем, у крупных, а мелочи тени
Не оставят, мы были?– и сильно любили кого?

У поэтов немало свой путь завершающих рано,
Может, струны заденут такой же минутной судьбы,
Не даётся им Корень, сплошные трагедии, рана
Эта в людях России, известны концы, путь в гробы…
*    *    *
Наблюдали огонь? – вылетают искринки, ввысь пламя…
Что найдётся в золе, из того, что бросали в костёр?
Что исчезнет, как дым, что щепоткой остаточной станет,
Что сгодится для сада? – родился такой разговор…

И от хвороста мало чего-то найдётся в остатке,
Где был комель потолще как будто бы есть уголёк,
От травы же и листьев, из праха – ничтожны осадки,
Это образ из судеб, не так в своей правде далёк…

Нам гореть непременно – такая у плоти задача,
Но душа не сгорает, в остатке всегда что-то есть,
И вот эту щепоть – на весы, и дела обозначат,
Что просили молитвой, и верой, как чистили честь.


*    *    *
День субботний, холодный, и в доме большая приборка,
Для меня главной темой – закроем осенний сезон,
Укрепленье ограды, из сетки, в саду, на задворках,
Всё мгновения жизни, не просто блаженство и сон…

Двести метров внатяжку, по струнке, не слабые звенья,
Забурил, и с камнями потом запечатал в бетон,
Триста лет простоят – это малое, частное мненье,
Для чего это надо? – не знаю, но дело не в том…

Тридцать лет простояли дубы и пропали, трухлявы…
Сколько вера стоит? – да пребудет во веки веков,
Это лучше бетона, металла – духовная слава,
До конца этот Камень и Божией Мати покров!
*    *    *
Кто сам с посохом прёт – небывалою полон гордыни,
У другого схватить? – это можно, но выйдут к чему?
Все слепые, а зрячие верою выведут к Сыну,
Дальше с Ним и идти, остальные приходят в тюрьму…

Вышел странный сюжет, это шайка слепых окосела,
И уже свои палки повсюду под ноги суют,
Но такая вся жизнь, проверяет на вшивость умело,
Сами выроют яму, и сами в неё приведут…

Но кто даром поймал вдохновением лучики Света,
Их не сможет забыть, и оставить бедняг в темноте,
Отражает им Луч, выйдут к Богу, надеясь при этом,
Не на нём будет кровь, если сгинут в своей слепоте…


*    *    *
Снегири под окном – в паре метров, детишкам забава,
Да и мне увлеченье – вести ежедневный подсчёт,
Пока шесть прилетает, и даже немного подправил,
Они где-то под шифером прячутся, минусом жжёт…

Свиристель-конкурент, и калину по верху объели,
Что осталось пониже всё чёрное, выглядит – жесть…
Снегири же клюют, семена там ещё уцелели,
У меня есть запасы, и нам этих ягод не съесть…

Им построил кормушку, да в снег разбросал для приманки,
А детишки в восторге, и дочка снимает в смартфон,
Всем калину сажать я теперь никогда не устану,
Уже двадцать кустов, окружил по периметру дом… 
*    *    *
В многотысячный раз открываются двери познанья,
И всё то же и то же – повсюду извечный сироп,
Но невидимый столп и основа всего мирозданья –
Это вера и выход другим измерением троп…

Не могила с надгробьем, а некая цель ипостаси
Совершить этот выход – чрез тела ничтожного смерть,
Для физических споров ни знаний, ни время не хватит,
Всё вернётся по кругу – обычная тьмы круговерть…

В многотысячный раз создаются для вечности строки,
Вроде как бы под воду стихи говорит человек,
Нужен слух здесь духовный и разум особый, глубокий…
Это миг моей жизни, поверите – искоркой Свет!


*    *    *
Очень странный вопрос – посмотреть на присутствие смерти,
Не дано то телам, а душе? – это личный ответ,
Кто поверит душе, да и как это фактом проверить,
Так живём в темноте, и далёк сильно истинный Свет…

Но поют о садах, тоже райские яблоки надо,
И любовь там земная пребудет на главном углу,
Но нет веры, одна – восхищение телу награда,
И живём так всегда, прорезая мышлением мглу…
Может, как-то дойдут отражением искорки Свыше,
Приоткроется чуть эта скорбная ветхому грань,
И банально – телам, а душе через веру – УСЛЫШАТЬ,
Что дано воскресать, будет Новая Светлая Рань!
*    *    *
По колено снега, но весна уже врезалась мощно
В этот снежный массив, и добычу её не отнять,
Наблюдаю сюжет ежедневно, в деталях и очно,
Как воюют дождинки и солнечных лучиков рать…

Неизбежно идёт всё к развязке, и новое встанет
Поколение листьев, и в разной окраске цветов,
Но бывают ожоги, а после мороза и раны,
Не успели с побелкой, и список потери готов…

И в духовном мы так же бредём по колено в греховном,
Но есть мощные Праздники – Пасха и рати святых,
И есть раны, что к смерти – в глазницах огромные брёвна,
Не узрел, не услышал, без веры с надеждой – застыл…


*    *    *
После Пасхи во вторник есть Пасха вторая, для мёртвых,
Не забыть отпевание – мама навеки ушла,
Это знак был от Бога, мы живы пока что, но чёрствы,
Но в духовном всё важно, так мало полезных услад…

Потом брат был усопший, тот точечно вечером в Пасху
Отошёл, как уснул, чтоб отпели достойно его,
Это тоже есть случай, не видим для мира, наш частный,
Но в духовном всё чётко, и вышел расклад боевой…

И другие детали в мозаике жизненной, сложной,
У Креста, что есть в храме слагаются в истинный ряд,
И для мира – всё хаос, сидят в мешанине безбожной,
А в духовном отбор есть – для вечности, в будущий Сад!
*    *    *
На амебу смотри она в капельке движется к жизни,
И в духовном мы в рамке, имеем конфессии фон,
Что нас вдали зовёт, и к какому источнику движет? –
Подсознание, ум, или это всеобщий закон…

На пути испарение, рвы и до выси преграды,
Но амеба достигнет, заселит любой водоём,
Так и души без счёта уходят в ничтожество, к аду,
А кто Рая достигнет – тот с Господом шёл, с Ним вдвоём!

Констатация фактов, история движется  к краю,
И нет времени нам изменять направление, цель,
Сохрани свою рамку, а прочим совета не знаю…
Дай нам, Господи, силы осилить духовную мель.


*    *    *
Как от звука – ничто, так и мы на Земле проживаем,
Неприятная правда, не сразу приходит на ум,
Копошимся, спешим, а куда и зачем? – мы не знаем,
Хотя кто-то пытается сложить всё множество сумм..

Кто-то строит дворцы, а кто роет проходы, каналы,
Кто-то денежки копит, чтоб править всегда и везде,
А за кадром лукавый, что будет вредить, и неправый,
Как тут выйти к единственной чистой и вечной Звезде?

И в религиях масса отрогов, витков тупиковых,
Что ни лидер, то гений, и в местном значении – пуп,
Проживать-умирать – то текущая связь и не нова,
Сам Господь нас выводит на вечный единственный Путь!
*    *    *
Как услышать сигнал, зашифрованный образно в SOSе?
Накренился, быть может, средь бури души пароход,
Мы же явственно все в этом мире – как гости-матросы,
И проходим чрез створы из славы, да в вехах невзгод…

Череда из полос: то здоровья, то разной болезни,
Чем-то Свыше одарят, а может, отнимут где дар.
Ничего в этом мире не вечно, ничто не железно,
На коне ты сегодня, а завтра мгновенно упал…

Ветер времени шлёт нам морзянкой такие сигналы,
Но услышат не все этой азбуки трепетный звук,
Сколь осталось пройти? – да как видится верою – мало,
Непрерывно идёт зашифрованный в образах стук…


*    *    *
Всё на круги своя – это образы солнцеворота,
И светило кружилось, и мы завершаем свой круг,
Совершится своя, незаметная взгляду работа,
Вроде все мы на месте, но что-то сработалось тут…

Ну, для тела червей предостаточно в почве и водах,
У души же орбита ведёт непременно на Суд,
Здесь другой приговор, и другая у духа природа,
И другая оценка за весь заключительный труд…

Надо камни кидать, а куда? – это дьявол укажет,
Да давайте их в рифму, поможем повтором чуть-чуть,
Мы от плоти родились, лукавый обуглит нас в сажу,
Или в Жизнь воскресенье, и это преглавная Суть!
*    *    *
Я и шайка слепых – это образы солнцеворота,
Я взойду – там погасят, другим не дадут прочитать,
Ничего, не в обиде, обычная наша работа,
Нам творить, а им прятать, слепая лукавого рать…

Мы же в тему Небесную все эти действия вставим,
А они дети буквы, и ищут по духу своих,
Никогда не сойдёмся: ни в слове, ни в образах славы,
У них места делёжка, у нас же единство в Троих!
Ветер времени дует, и солнечный круг не на месте,
И у мира телесного тоже наступит закат,
Всех проверят на вшивость, на праведность веры и честность,
У нас Троица в центре, за кадром лукавый, как гад…


*    *    *
Кошки-мышки у нас, эти образы солнцеворота,
А кто прячет, кто ловит, и что мы желаем поймать?
Доля критиков злая, копаться в словечках до пота,
А у нас ловить души, и ловит заблудшего тать…
   
Вот такая сложилась подлунная, как бы картина,
Ну, а Солнце по вере от нас просветления ждёт,
Кто поверит в Распятие, долю воскресшего Сына,
Тот не будет в капкане, и сбросит греховности гнёт!

Кошки-мышки всегда, и разложена всюду отрава,
Но чрез смерть мы уходим на небо до Солнца в полёт,
Пожелаю всегда нашим душам духовно быть правым,
Где-то Суд есть суровый, и Солнце прощённого ждёт…
*    *    *
Да, у солнца лучей на любую былиночку хватит,
И мы тоже вернёмся, остался у времени миг,
Может, всё же удастся подвигнуть кого-то с кровати,
Вроде мелочь все буквы, а вместе поднимут на сдвиг…

Жалко малых детишек, они ещё учат ту песню,
Где про маму и солнце, у них ещё всё впереди,
И мир как бы большой, и весь новый, и даже чудесный,
А мы больше ошибки считаем свои позади…

Нам вернутся, как солнцу, в душе надо снова к Рассвету,
Обновиться, чтоб новый родился свят дух-человек,
А всё ветхое лично совлечь и представить к ответу,
Пусть лукавый лютует, но мы не погаснем вовек!


*    *    *
Бабье лето у нас не явилось и осень рывками,
То мордует злой холод, то как-то набегом дожди,
И «хвосты» накопились, запруженность даже местами,
И не скажем погоде: помилуй, ещё подожди…

Это к Богу мы можем взмолиться и как-то ответит,
Тот, кто в вере, то знает всегда будет в чём-то ответ,
Там глобальные дали и даже молчание светит,
А с погодой проблема, и много, как видится, бед…

Есть такое стечение множества путаных фактов,
Что синоптик, как крайний, всегда будет неуч и лгун,
Хотя вера для многих проходит невидимым трактом,
Тоже холод духовный, и дождь суеты набегун…
*    *    *
Где проблемы с водой у них жизнь не малина, то точно,
И у нас не малина, но есть постоянно напор,
Пусть плохая вода, с известковою примесью мощной,
Но и это нам в радость, когда подмывается сор…

Если малые внуки, то памперсы здесь не помогут,
Всё же будут протечки какашек пахучих везде,
Но и радость, конечно, приходит в конечном итоге,
Когда вспомнишь про многих, что вечно с водичкой в нужде…
Этот мир относительный, много повсюду примеров,
Где-то воздух загажен, а где-то духовная жизнь,
Хотя это везде, и духовность вся выглядит серой –
Окончанье времён, и мир весь покатился в ад, вниз… 


*    *    *
Даже чувствуя боль, мы живём – опускаясь под гору,
А зачем этот страх, а зачем испытанье душе?
Незавидная роль испытать и мученье, и горе,
Продолжать это тренье, а Весточку мимо ушей…

Даже с грузом судьбы мы не ищем ответа в духовном,
Продолжая свой путь среди хаоса встреч и разлук…
Впереди ждут гробы, и с проклятьем споткнуться в неровном,
Гибель в хаосе мира, а дальше – в кипение мук…
Одинок капитан, одиноко пустынное море,
И какая-то цель нас волнует – догнать горизонт…
Но все страсти – капкан, ветер времени гибель ускорит,
Продолжайте свой путь – раз оставили веру, как зонт…
*    *    *
Словно мыши скребут на душе – эти вещие строки,
Непрестанно и твёрдо стоит этот строчечный хруст,
И в «Мгновеньях» судьбы тоже вылезет образ глубокий,
И не будет укора, что был в стихах короб тот пуст…

А прогрызли дыру, в неё ветер из времени хлынет,
И несёт он пророков неласково страшную весть,
Как предвестник зимы выпадает нам утренний иней,
Так и здесь строк-иголок колючих, холодных не счесть…

Может, кто-то с испуга наденет духовную шубу,
Завернётся в неё, и не пустит извне ничего,
Этот ветер сейчас увеличился силой сугубо,
И никто не избегнет объятий престрашных его…


*    *    *
Мы дожили до вируса – в дом притащила супруга,
И болеет неделю, по-разному движется день,
То горит вся огнём, и потеет, приходится туго,
То спешит по хозяйству, всё утро гребя дребедень…

Не успеть мне за ней, я же ночь нахожусь в своей страже,
Публикую стихи, что скопились, как с горочки ком,
За ней дочка следит, накупила лекарства в продаже,
А внучата у свата, успели те с помощью в дом…

Хотя всё хорошо, не поставят насильно прививку,
Уже вышел указ, чтобы школы привили ту чушь,
Это нано с металлом здоровым быкам по загривку,
Чтобы с образом Божьим воюя, сказали – не дюж…
*    *    *
Зазвучала труба – неизвестно какая по счёту,
Кто её услыхал? – а кто вовсе не складывал счёт,
Всё ему расскажи, расшифруй даже каждую ноту,
Всё равно не поверит, и скажет, что много забот…

У них в мире свои поважнее текучки детали,
И зачем внешний шум, когда полон заботами двор,
Я живу на земле, от земли мне и образы дали,
Горожане давно возвели, чтоб не слышать, забор…

В него могут, конечно, ударить каким-то тараном,
Вроде вирусом мощным, но он ничего не поймёт,
Побежит прививаться, к иконе с вопросом не встанет,
Да и трубам не будет вести по пророкам подсчёт…


*    *    *
Нам на видео кадры престрашного смысла надвинут,
А иначе пройдёт это видео, вспомните что?
«Откровенье» – есть книга пророка для блудного сына,
А там, в образах страшных, даётся про Жизнь и ничто…

И четыре трубы в этом видео страшном трубили,
Остальные – престрашны, не выдержит этого плоть,
Но мы верим: сказали и будут до буковки в силе,
Эти строки пророка, и будет нас жернов молоть…

И никто не убавить-прибавить не сможет ни йоты,
Принимайте как есть этот в образах мщения суд,
Как прообраз того неземного, где души до рвоты,
Будут Страшно судить, отправляя в ничтожность иуд…
*    *    *
Эпилог завершён, и мы «Ветром…» отпели планету,
Ещё раз её участь смотря, чрез духовный рентген,
Убыстренье времён не когда-то, кому-то и где-то,
А у нас эта напасть проходит по сетке из вен…

У нас тоже есть сборы, из разных грехов, в капиллярах,
Но есть лёгкие, печень, то в храме святые кресты,
Очищают легко, наполняя пришедшее даром,
Кислородом духовным, и строя до Бога мостки…

«Ветер времени» – назван средь книг неспроста эпилогом,
Там по смыслу есть нечто – идёт завершенье времён,
Продолжение будет – терновым венцом-некрологом,
Вы простите за скорбность, но это спасительный звон…


*    *    *
Песни «Ветра времён» и терновый венец некролога –
«Перебитые крылья» ушедшей до ада судьбы,
И «Мгновения жизни» – замкнулась вся разом дорога,
Нам назад возвращаться – по зову вселенской трубы…

Книги – все, это до и, что выдали после инсульта,
Те уже не мои, все о вере в Христа и Творца,
Это в ваши виски по молитве отправлена пулька,
Это некая крошка духовного корма птенцам…

Мы здесь в странствии гости познания зёрнышки кушать,
А их много по миру с отравою горькою есть,
И моя эта лепта в духовное ухо – ПОСЛУШАТЬ,
Моя жизнь из мгновений, но Главное – Божия Весть!



* * *

Все «на круги своя» возвращались не раз и не дважды,
Это что? Некий стимул, а то враг наркотик-канал?
Мы в миру не одни: кто-то с ангелом, в происке вражьем,
Для чего где-то нужно вернуть нас к началу начал.

Мы, на круге вращаясь, жуём все мгновения жизни:
Кипятимся, тоскуем, пытаемся сплюнуть узду,
А нас нежно хотят привести к возвращенью в Отчизну,
Значит, дело в работе – так слава такому труду.

Всё «на круги своя»: это Рай и кипение бездны,
Мы мгновения мыслим, но в вечность есть Слово-пароль,
– Помоги нам, Господь, в этом круге познания бедным:
Возвращенье – есть гибель, но также спасения соль.



*    *    *

На душе от мольбы возникают пророчества строки,
Возникает мотив, и пространство наполнила песнь,
И четыре есть книги с немыслимо смыслом глубоким,
То последние песни, остался кто в верящих – весть…

Там и «Реквием» есть, и крутые огни «Звездопада»,
А уж «Ветер времён» – это наша текущая жизнь,
Убыстряется всё, и мир катится быстро до ада,
И нельзя не заметить, а можно смотреть только вниз…

Кто в мольбе за кого – непонятно, и мне неизвестно,
Я за мир, или мир и немного припомнит меня,
Хотя важно то всё, и ещё для молитвы есть место,
Помолись за меня, и мы вместе избегнем огня…