Вифезда

Одуванчиком сдуло нирвану,
и осталась - прическа. Укладка.
В косметичке скучает помада,
может быть - в воскресенье достану.

Может быть, в воскресенье уеду
на Большую Покровку. Засяду
за мольберт. И портреты - три к ряду,
за полтинник. Прибавка к обеду
из котлеты, картошки и супа.

Может быть, прогуляюсь до моря -
благо мне, что оно где-то "вскоре",
измерять расстояние глупо
категорией времени. Равно
и деньгами пытаться измерить
слово "отпуск". Хотелось бы верить,
в то, что вечно и "думай о главном".

Может быть, мне на Новом Арбате
нарисуют все нимбы обратно.
Забесплатно. Приятно, приятно,
если хвалят за слово arbeiten,
но гораздо удобнее, если
не сдуваются мысли и чувства
от чужих неуместных присутствий
и намерений быстро воскреснуть
окунувшись в купель с возмущенной
чьим-то Ангелом чистой водою.
Впрочем - это совсем не со мною
происходит. Бывает, сгущенной
представляется жизнь.

Это - странно.
Заживают забытые раны.
***
Но - как так? Тридцать лет он приходил к купели и ни одна сволочь не помогла ему окунуться?..