Мир стал картинкой. Лишь воздух плывёт.
Я не пытаюсь понять, только - вспомнить:
Есть ли тут выход и кто здесь живёт,
Что за сомнамбула в сонме подобных?
Не-вспомина-ется, лишь алфавит -
Памяти вместо, где буквы как пули.
Сплющиваясь, вытесняя, теснит
Прошлое в 32-ое июля.
Выход гештальтов? Гештальт-карнавал...
Т-а-м, где сейчас, не бывает метелей?
"Выхода нет", - кто-то снова сказал.
Некому только сказать: "Полетели"?
Некому ждать? И никто и не ждёт
Писем моих? Ломанулся сквозь стену
Кто-то когда-то, сорвался в полёт
В счастье (?) с заплывами одновременно...
Мир стал иконой. Уже не плывёт
Воздух, в него разливается благость.
Душу важнее сберечь, чем живот.
Дождик прошёл, и смогла я заплакать.
...Всё-таки надо успеть написать
Письма из 32-го июля...
Вот и приходится мне выплывать
Там, где другие давно утонули.
32.07.2017
Тридцать второе июля
© Copyright: Серафима Ольва, 2017
Свидетельство о публикации №117080308507
Свидетельство о публикации №117080308507
Рецензии
