Пролитых слёз гора, изделий сочных
Запретные плоды падут в уста.
Из всех щелей сочится гной молочный
Щегольски приторный, сам от себя устал.
И демон, духом детства завладевший
С тех юных уст неистовостью льёт.
Осанну тыщу лет могиле певший,
Дух разума без устали гниёт.
Мужским плечом, закрытое забрало
Отлив юродивый ползёт по кромке вверх.
И птицей чёрною под праздным опахалом,
Открыт для нового мой гибельный смерть-стерх.
***
© Copyright: Серджихутеп Бутха, 2017
Свидетельство о публикации №117080306252
Свидетельство о публикации №117080306252
Рецензии