Хор турецкой у столпа

Их встретил героев Рыбачий
(«родимая наша земля»),
в походке и холод собачий,
и качка с руля корабля...

Добро так запело унывно,
и голос поплыл «серебром»,
всю душу ребро замутило,
ну, в око оно! а не бровь.
Прощайте, скалистые горы,
с уклоном в свою сторону,
о борт корабля - ну, умора!
И грустно ещё б, за волну...
Вернусь я обратно не скоро,
и дюжина хлопцев седых,
затянет, как будто с укором
за сорок своих и родных...

Перестаньте! черти клясться.
Се ребром вам расписаться,
на крови, на русской блёкло.
Ищет он, «в краю далёком».
На духу, - не для умишка,
за Рыбачий и за Мишку
(ещё б, за Васю-топтуна),
в попурри на Нептуна, -
серебром брянчал плебейской,
заценил  игры еврейской,
сквозь «окошко» на порту,
хор турецкой, - красоту!

А волны и стонут и плачут,
без моря не жить (понял я),
а он всё такой, всё чудачит,
- Мертво оно тут,
                без меня.

30.07.2017, СПб.