Еще в самом начале так тщетно бессчетно пытался
Написать в строчку новую жизнь,
Стройно смальту в картинку сложить...
По столу рассыпалось живыми осколками прошлое,
Мысль терялась, ломались слова...
Не дано, хоть убей, все равно -
Не дано отпустить.
Как творец, вечность думал, что будет без разницы,
Что слова - это только слова
И что можно, наверно, не тем.
Отчего только листья и летом так в алое красятся
И горят, и сгорают, золой оседая... Зачем?
Ну зачем это нужно? Чужая судьба...
Не обманешь ведь.
И что было, то было, какой теперь прок не своей?
Мне, пожалуй, на север. Там август пылает и плавится.
Этот свет... просто след от тепла приоткрытых дверей.
2.8.2017
Мозаика
© Copyright: Майтиэнаро, 2017
Свидетельство о публикации №117080305062
Свидетельство о публикации №117080305062
Рецензии