Не прост, здесь
Не путь
Не попытки
Играют ,играем и мы
Забыты души нашей скрипки
И смыты большие холсты
Мы пробуем, тут же ломаем
Ссылаясь на глупость, любовь
Но тамгде себя потеряем
Душа отлетает и кровь
Так кровь уже краска природы
Она буд то в морге , слита
И что из того что красива
Судьба то уж точно свита
И вечность уже поглощает
Уйдёт и Мигель и Мишель
А кто то их вспомнит
Быть может
Отставив тарелочку щей
А лучше стаканчик шампани
А может стряхнёт шоколад
Нет каждая строка не вянет
Хотя и звучит не в попад
Хотя и звучит не в попад
© Copyright: Михаил Пушкин 68, 2017
Свидетельство о публикации №117080303661
Свидетельство о публикации №117080303661
Рецензии