Что же там осталось, в моем прошлом
И на что бы я взглянуть хотел?
- Неужели рай мой сенокосный
Как не сетуй я, не уцелел?
Больше кос в селе не отбивают
И бруском не правят жало кос...
Мотокосы в поле завывают
Звук движков пугает даже ос.
Бабочки не любят запах гари
Выхлоп от бензина синеват...
В молоточки кузнецы не шпарят
И стрекозы больше не трещат.
Эх, ребята, как же без лагушки!
В ней всегда водица холодна...
Для меня сосуда нету лучше:
- Ведь из дуба сделана она!
Неужели кануло все в Лету?
Тюкование в моде, не стога:
- Рай мой сенокосный где ты, где ты? -
Сгинула поэзия труда.
Вспоминаю часто про березы
На степном я нынче рубеже:
- Почему - то иногда тревожно,
Непонятки, братцы, на душе?
Труд ручной в родном краю не в моде,
Вытеснить его сумел прогресс...
Слова в обиходе нет "зароды",
В лексиконе есть другое - пресс.
Фото Людмилы Ивановой
Больше кос в селе не отбивают...
© Copyright: Валерий Пономарев 2, 2017
Свидетельство о публикации №117080302497
Свидетельство о публикации №117080302497
Рецензии