Хлеба, хлеба в полях моих бескрайних.
Столбами пыль вихрится вдоль дорог.
И бронзовые парни на комбайнах
Под острый угол взяли разворот.
Поверил я, что мышцы из железа,
Что им не лопнуть всем от духоты.
Но нужен отдых. Нужен до зарезу,
Хотя б на час, на два до пахоты.
Уткнусь в отаву — больше не расти ей!
И захраплю я здесь же, где косил...
И скажут люди: «Труженик России
Для новых битв накапливает сил».
(1955 г.)
Хлеба, хлеба
© Copyright: Полунин Николай Фёдорович, 2017
Свидетельство о публикации №117080300243
Свидетельство о публикации №117080300243
Рецензии