2. Художник мира

Снова сонный вечер давит тишиной на плечи,
Старый город жив, и наверно будет стоять вечно.
Века уже минули, как же время скоротечно…
Думал творец, зажигая уже не новые свечи.
В полумраке комнаты, слышны были тихие шорохи,
Покрывалом холст, видевший свечи игривые всполохи.
И человек, он же волшебник, бывший частью искусства,
Сидел, окунувшись в ладони, в глазах его было пусто…
Грустное лицо, и лишь седая пыль на волосах,
А рядом бушевал огонь, превращая творение в прах,
В пепел, в золу, и пусть ветер определит судьбу
Сюжета страшного сна, вчера увиденного наяву…
Но вновь кисть в руке легкие штрихи, черты, осколки,
И до утра не сомкнет глаз, проведя ночь как на иголках.
Лишь когда звезды исчезнут и все озарит восходом,
Он сядет в кресло и уснет, так и не завершив работу…
А за окном проснется город в ярких красках солнца,
И никто не будет знать о работе незнакомца…

Вечер разбудит пьяными криками гулящей молодежи.
Надо завершить начатое. Он должен! Он может!
Вчера не нужное беспощадно было уничтожено,
Однако скажу что отождествлять это негоже -
Практически схожее, но уже довольно мирно сожженное
И начало сызнова положенное с холста порожнего.
Неизвестно что это, и на что будет в дальнейшем похоже…
Покрывало резко, отброшено контрасты и тени наложены.
Сложно всё… Ночь не застанет свеч потухшими…
Виртуозности не было предела, сила шла в душу заблудшую.
Рвение через тернии к звездам, не в ходу софистика,
Лишь кисть и четкие движения без словесной эквилибристики.
Мастерство, что на холст ложилось ровными волнами
Изменит мироздание полностью или станет гранью.
Однако этому случиться суждено было не скоро,
Глаза опустели, он остановился в забвении безмолвном…