Побитая душа

Мне Муза многое простит.
И будет стих витиеватым.
Я в детстве был не редко бит.
Хоть не всегда был виноватым.

Я помню пьющего отца.
Он славился тяжелой дланью.
И вместо доброго словца,
меня он часто сыпал бранью.

Мне было, лет наверно - пять...
Но я уже знавал вкус бед.
Отец ,"на грудь" успев принять.
Сварил бесхитростный обед.

Но он, как повар - сплоховал.
(и не особо то старался)
Как воробей, я поклевал,
обед не съеденным остался.

Тарелки синие края...
Горбушки белой половина...
Пощечину запомнил я.
И пьяный возглас "ЖРИ СКОТИНА!"

Бывал наказан я сестрой.
Мне доставалось, и не мало.
За ослушание, порой.
Меня за волосы таскала...

И в школе, где то класс второй.
Отметки плохенькие были...
Веревкой крепкой, бельевой.
Меня лупили - так лупили

И педагог, тот первый мой
Меня избила на уроке
Сказав "Баран же ты, тупой"
Всю злобу выложив в упреке...

Я всех простил... Но помню всё...
И вы, надеюсь не забыли...
Не тело били вы моё.
А душу вы мою побили...