***

будет ночь. зажжёт безмолвные фонари,
чуть притушит успевший так опостылеть зной.
и мне тоже совсем не хочется говорить
ни о тебе, ни с тобой.
к чёрту лето – милее осень или весна,
пить какао, вдыхать парфюм на твоём пальто.
и мне, в общем, не очень хочется выяснять,
кто ты мне
и я кто.
почему меня никогда не терзала мысль,
что у каждого своя правда, свой стимул, путь.
и мне вряд ли ещё поверится в то, что мы
существуем
или будем когда-нибудь.
почему постоянно действую сгоряча,
даже если правильный выбор прост.
я не буду больше искренне отвечать
ни на один заставший врасплох вопрос.
если я в тебе нахожу тайфун,
разве будет шанс хоть как-нибудь уцелеть?
я не знаю, сколько скелетов в твоём шкафу,
но ты сам – мой скелет.
ведь ты живёшь в отголосках фраз, смс, звонках,
блокнотных записях, полувысказанных секретах.
и я, как Скарлетт, решу всё завтра, ну а пока
побудь мне
Реттом.