Застрелиться, да нет пистолета.
Удавиться, да шея слаба.
Тридцать дней - до фатального лета,
Где все рифмы - в чернильных гробах.
Ты ответь мне, сбежавшая муза,
Парой фраз в телефонном раю,
Что не я для тебя был Карузо,
Или скрипкой Гварнери в маю
Не звучала твоя серенада
Для моих утомлённых ушей…
Только чёрту божественный ладан
На рога опрокинуть не смей.
Всё - гнилое, и даже опора
Для пеньково-канатной души.
И ступать в эту вешность рисково,
Дабы что-то внутри заглушить.
А на крыши домов гадят птицы,
И становится скользким карниз.
Вот и думай, - а как не разбиться,
Если все начинания - вниз…
2.05.2015. TSV
Фатальное
© Copyright: Титов Сергей Валерьевич, 2017
Свидетельство о публикации №117080208059
Свидетельство о публикации №117080208059
Рецензии