Морфий

Ле­то пах­нет про­гор­клой мя­тою,
Та­баком и го­рячим ко­фе.
По­лыха­ет ог­нем, прок­ля­тое,
И пус­ка­ет по ве­нам мор­фий.

Ле­то ле­зет в ок­но нез­ря­чее
И цве­тами гла­за мо­золит…
Я за ним, буд­то кот бро­дячий,
За­бываю о ста­рой бо­ли.

За­бываю о ро­де, име­ни,
Что еще тре­пыха­юсь дер­зко,
Что на горь­кий я ко­фе вы­менял
И лю­бовь твою, и под­дер­жку…

За­быва­юсь, зак­рывшись наг­лу­хо,
Чтоб не слы­шать ве­селый го­мон…
Пусть жа­ра об­ра­тит­ся за­сухой
Да ис­су­шит ме­ня, сле­пого!

Ле­то ды­шит, жи­вет, бес­ну­ет­ся
И зо­вет за со­бой под ве­чер,
Но на шум­ных и яр­ких ули­цах
Ни те­бя, ни се­бя не встре­чу.

Бу­ду дол­го бро­дить, не­най­ден­ный,
И вды­хать си­гарет­ный воз­дух.
По­теря­юсь в дво­рах ок­ра­ин­ных,
Чтоб по­нять: уже поз­дно, поз­дно!

И не вый­ду. К че­му ски­тания?
Здесь мой бред и хо­лод­ный ко­фе,
Да се­бе са­мому приз­на­ние:
Бес­по­лезен прок­ля­тый мор­фий.