Артист

Странный человек идет по улице.
Он – Артист, и мне все чудится,
Будто он на Божьей лонже держится
И танцует старый добрый рок-н-ролл и твист.
Иль с котурнов смотрит вдаль и ввысь,
Зря гораздо больше всей толпы.
Ее серый, завидущий свист
Не собьет его и не свернет,
Не зальет сладкой ложью рот,
Потому что он есть Артист.
Он расскажет нам всем,
как прекрасна та даль,
И заронит нам в душу
мечтаний печаль.
Он осветит нам путь и освятит,
Он нам будет петь, а колокольцы – звенеть.
Под дугою добра будет счастья стрела.
Вместе мы подпоем, а затем сочиним
Каждый песню свою, что на сердце храним,
И отправимся с ним…
Стороною чужой за звездой голубой
В край, где солнце слепит,
Мир добром весь облит,
Где дубравы поют и где эльфы живут,
И где нас так давно ждут.
Где воды серебряной родник
В пересохшую душу вольет
Золотистый святой зенит,
Что нас истиной обожжет.
И родится в страданьях крик –
Новой жизни взрастет цветок,
Загорится сияньем лик,
И промолвит в тот миг Бог:
«Ты, Артист, совершил, что мог.
Что хотел, что успел,
Как умел, не зря ты пел.
Не зря ты пел…»