Он

Он — неудачливый бизнесмен,
только бизнес его — ты.

твои слёзы, как деньги, что капают каждый день, а в ответ он их тратит на безуспешные мечты панели,
в длинных сапогах и чулках,
с глубоким декольте и сигаретой ментоловой в руках.

Он — павший флорист, собирающий из твоих слов цветы.

ты ему чувства свои, все эмоции в глубь, но в руках у него твои же шипы.
для тебя он — Бог, что спустился с небес,
а ты для него — сезонный росток, кое-как без воды распустившийся цветок.

Он — жалкий картёжник, пропивающий душу и жизнь.

ты — его деньги, колоды карт. ты его главный козырь, но тебя он готов отдать с самого начала игры, и в итоге ты остаёшься в дураках.

Он — мореплаватель, уплывающий в далекие края.

а тебя даже на борт не взяли.
ни то, чтобы женщин не берут туда. просто есть кто-угодно и есть плоть твоя.

Он — не пожарник, не спасает людей от огня.

и тебя подожжет, как поджигает всегда.
гори дотла, чтобы потом он мог развеять твой прах в ветрах или оставить его рассыпанным на земле.

Он — никакой-нибудь поп-звезда, только в душе поёт по утрам.

и ни ночью, ни утром, ни днём не споёт о тебе ничего, когда ты посвящаешь ему стихи тайком.

Он — не тот, кто будет рядом всегда,

но ты всё равно смотришь ему в глаза,
думая, что это навсегда.

дура.