Письма

Глаза от чтения устали,
И ночь спустилась за окном,
Из той потусторонней дали
Родных встречаю я тайком...
Как будто не было потери,
Я слышу, как перо скрипит,
Открою с рынка маме двери,
Отец  с фронтов заговорит...
На тумбе, рядышком с кроватью,
Из разных мест и разных лет,
Порой в конвертах и с печатью
Ждут письма поздний мой ответ.
Вот пишет дедушка внучатам,
Что овощ нынче не поспел,
А пищу он своим крольчатам
Вновь заготовить не успел.
Он пишет про больные ноги
И как охотился вчера,
Как бесконечные и убоги
В селе бывают вечера.
Я огорчен сюжетом пьесы,
Ведь он мне пишет, как живой
Из Коноплёва близ Одессы,
Где домик он построил свой.
Во мне и слёзы и волнение,
Что жив внучонок... Это я...
Один храню сердцебиение,
В небесный путь ушла семья...
Как беспощадны эти строчки,
Что долго так по миру шли,
И поздно я молю отсрочки
Для жизней, что давно прошли.
Их кто-то предаёт забвению,
А мне бывает писем жаль,
Хотя приносят без сомнения
С тоской по прошлому печаль.
По- разному, конечно, люди
Проводят дни и вечера,
А на моём полночном блюде
Ждёт Память завтра и вчера.
     02.08.2017. Л.Резников.