Простите, господа, простите!
Я всё ещё товарищ раб.
Не летаю на Гаити,
Храню добытый ране скарб.
Перелицованным не верю,
Смакующих любовь - терплю,
Вылизывая шкуру зверю,
Себе пристойным быть велю.
Простите, господа, простите!
Я всё ещё свой славлю быт,
Где плавал в детстве на корыте,
Был сухарём с картошкой сыт.
Молился на вождей убогих,
Прыгая в сугробы с крыш,
Верил в счастье полорогих,
Когда они неслись в престиж.
Простите, господа, простите!
Я в завтра с вами не ходок.
Вы над Парижем пролетите,
Заглянете в свой погребок.
А мне и здесь уютно ныне,
Без иномарочных валют.
Хожу, как Иисус в пустыне,
Свободе отдаю салют.
Простите, господа, простите!
© Copyright: Яков Зильберг, 2017
Свидетельство о публикации №117080201041
Свидетельство о публикации №117080201041
Рецензии
