Пальто

День на день не приходитсся. Ночь на ночь, век на век,
А ты всё беспокоился, юродствовал, спешил…
Нелепый, неразумный и недобрый человек -
Среди планет и бабочек, и женщин и машин.

О, знаю – как не можется признать, что ты – никто.
И знаю как притягивает солнечная ложь.
И знаю – где ты прячешь своё чёрное пальто.
И знаю – что и в нём тебя пронизывает дрожь.

Когда квадраты солнца упадут на тротуар,
А в перекрестье окон ты увидишь силуэт,
Ты скажешь – отчего это мелодия не та?
А силуэт ответит коротким словом: «нет».

И вот, пальто становится пейзажем декабря.
И вот, по декабрю оно ступает и хрустит.
И на ветвях заснеженных – последняя заря.
А может – предпоследняя. И не о чем грустить.

Не все поэты знают все вещи наперёд.
А даже если знают – толкуют кое-как.
Но если жизнь – тропа меж кабаком и алтарём,
Она приводит к берегу, а там – один закат.

Рожок играет музыку на дальнем берегу.
Маяк пускает бабочек погреться и сгореть.
А у тебя на кухне – готовится рагу.
Что ж, дай его попробовать, назавтра – умереть.

Но кто же не поверит этим ласковым лучам?
А бабочки – ответствены за то – куда летят.
Пальто ещё в химчистке. Им холодно, вещам.
Я без пальто гуляю и пялюсь на закат.

1 авг. 17 г.

Бург