Безволен

               Ты безволен.
               Обескуражен.

            Рот помадой накрашен.
           На вкус она как капучино.

       Стоишь и смотришь столь наивно.

          А мысли, в голове метаясь,
                Соскочат,
          В нежность растворяясь,
         Продолжат думать о другом..

        "Кто был целован этим ртом?"
        "На ком помада оставалась?.."

       Но ты стоишь, продолжить хочешь.
        На ушко что-то там бормочешь,
        Мыслей собственных стыдясь.
        Сделать лишний шаг боясь.

        Руками робко грудь сжимая,
         Игру продолжить пожелая,
         Ты гонишь мысли от себя..

         "С Кем до тебя была она?"
                .....

       Теперь и сам ты весь в помаде..
       И мысли снова все в разладе..   
          И кофе в сотый раз остыл
          Ты ею по уши простыл


         А вот последняя строка


    ...Ты заплатил ей до утра...




(c)Твоя Муза
  02.08.2017