Мы часто твердим будто мы не поэты,
Но кто же тогда так волнуется летом,
Тоскует от осени, близкой к закату,
И празднует май, воспевая раскаты
Кто утро встречает восторгом зари,
Кто плачет с утратой любви до тоски,
Кто юность свою поднимает в морщинах,
Кто память хранит не для кратких картинок
Кто сердцем живёт, а душой говорит,
Кто хочет понять, что она не молчит?
Кто выдумал странную эту забаву
Подыскивать слово на новую стрАду
Кто, мучаясь, думает сам над собою
И к миру старается длинной тропою,
Кто долго шагает, кто трудно идёт
Всего лишь затем, что себя узнаёт
Кто время забыв, забывает дела,
Но бьётся, не видя конца и врага
Мы часто твердим будто мы не поэты
© Copyright: Алексей Орлов Спб, 2017
Свидетельство о публикации №117080100083
Свидетельство о публикации №117080100083
Рецензии