Томас Грей (1716-1771)
Мне улыбаются напрасные рассветы,
Свой золотой огонь вздымает алый Феб,
Там птицы тщетные над песней недопетой,
Весёлые поля рождают спелый хлеб.
Не для меня уже все эти переливы.
Не тает в сердце боль, а радость спит в груди,
И только поутру ворвётся суетливо
Новорождённый день, для счастья разбудив.
Всё о любви поют, всё жалуются птицы.
Бесплодна скорбь о том, о чём не знает слух.
И плачу зря... Всё зря.. Как долго это длится..
Всё горше плач. Но он как прежде глух.
О смерти Ричарда Уэста
© Copyright: Андрей Голота, 2017
Свидетельство о публикации №117080107540
Свидетельство о публикации №117080107540
Рецензии