Поэт

Поэт – осколок прошлых дней,
Туман дней будущих, плывущий над полями,
Он вечно одинок в своих мирах,
Но в одиночестве, вдруг вихрь закружит мысли,
Закружит и поднимет к облакам,
И выше, к звёздам, к дальним берегам,
К зеркальным водам лун, планет других,
Ну а потом он растворится в них.

Поэт, фантазии его предела нет,
Иначе всё в его мирах, он жизнь даёт, он сеет прах,
А дверь туда его стихи.
Вот лист осины, падает кружась,
Летит к земле, земля уж заждалась,
Ты видишь лист, сухой и бурый лист,
Но для поэта, это странствующий фрегат,
По волнам воздуха, скрывающим закат,
Красив, свободен в поисках судьбы,
Но, как ни странно, одинок среди листвы.
Не вечна жизнь его, не вечен его цвет,
Он полон сил и лучше его нет,
Но вот земля, окончен его путь,
Теперь, наверно, можно и уснуть,
И в прах рассыпаться, ударившись кормой,
И здесь найти на веки свой покой.

Поэт, он и художник и даже режиссёр,
Он многолик, он бог своих творений,
Бывает и смешон и полон гнева,
Оставив на листе наброски откровений.
Бумага белая, как первый чистый снег,
Она мертва – блаженное пустое,
Её возьмёт поэт и выплеснет до края
И хаос ада, и пороги рая,
Вдохнёт, души томящейся, тревогу,
И запахи, манящие в дорогу.

Цвета всех радуг наполняют стих,
То режут глаз, то растворятся где-то,
Есть где-то красные, зелёные цвета,
А есть и чёрный, тень его проста,
Тоска о ком-то, тень большой беды,
Ночь без луны, увядшие сады.
Поэт – он в каждом теплится, в тиши,
Но нет поэта, если нет души.