долг

моя мама всегда не любила сталь благородных лат, лязг мечей и войны.
ей под ребрами кошкой скребла печаль каждый раз, когда голос отца, спокойный
и холодный, твердил, что мужчинам - бой, соответственно, женщинам - дом и дети.
каждый раз, когда он приходил домой, мама ночью молилась при лунном свете.
а когда уходил, то она слегка поджимала губы, но все терпела.
а потом среди ночи у очага она плакала так, что бледнее мела
становилось наутро её лицо. и мы ждали его сквозь лета и зимы.
мама мне говорила, что долг отцов - это быть, как стена для своих любимых.
я росла. мама пела о красоте, о любви и о мире за краем карты.
её песня блуждала почти везде, где сияет солнце и где закаты.
я росла, мне двенадцать и я боюсь, потому что отец не вернется больше.
мама держится, только какая грусть в ее темных глазах.
- я тебя не брошу.
дом пылает наш так, словно он - свеча, на пороге нашем чужие люди.
в ее хрупких руках - рукоять меча. и она до конца ее не отпустит.
моя мама всегда не любила сталь, но с холодною болью сжимала смело.
её образ навеки мне въелся в скальп. образ женщины - слабой, но только телом.
мне семнадцать и я не люблю войну, но бросаюсь с макушкой в ее пучину.
если долг всех мужчин - защищать семью,
то и в женщине кроется часть мужчины.