Баллада о неслучившемся

А где они, жизни эти?...
Что мы не прожили.
И тут уж без вариантов.

Коньяк пили на рассвете.
И вроде любили,
Запутавшись в мире
Заумных факиров, чудных хиромантов.

А где они, рифмы эти?...
Стихов, что дарил тебе я.
А может другой? Всё так смутно.

Ведь лишь на иной планете,
В преломленном свете,
В другом измерении,
Я – романтик, а ты – распутна.

И где они, эти письма?...
Что мною и не написаны,
Хотя столько раз писались.

Сгорели, иль переписаны?
Иной адресованы?
Чтоб губы нежней касались.

К чему они, эти слезы?
Смешны и невыплаканны
Летят за умершей страстью.

Грешно и слегка нервозно,
Смущенно уходишь,
И я понимаю, что всё напрасно.

Покоя нет от вопросов,
Что мы бы могли? Если бы…
Да зачем об этом?!!

Красивой, темноволосой,
Мне чуть улыбнулась,
От грезы очнулась,
Шагнула в лето.

Танцуешь ты в старом парке.
Чудеснее нет на свете.
И что мы не вместе жалко,
Красивые были б дети.

Помянем? Устроим тризну.
Любовь мы не заслужили.
Но, где они?!... Эти жизни…
Что вместе мы не прожили!

Лето 2017.