Локти оперты на стол.
Пальцами в череп чешусь.
Взглядом царапаю пол.
Это я молча бешусь.
Мне надоела возня
Ради дебильных затей.
И тошнота у меня
От идиотских идей.
Хочется мне заорать,
Вызвав всполох у коллег:
"Мне на всё это насрать!
Я от природы стратег!"
Осточертело сидеть
И заниматься бурдой!
И над отчётом корпеть
С очередной ерундой.
На совещаньях торчать,
Очи тараща в окно.
Силиться, чтоб не зевать,
Вновь опускаясь на дно.
Как же мне круг разорвать,
Чтобы свалить от туфты?
Чтобы японская мать
Всем поломала хребты?
Чтоб я работал и пел,
Чтоб я работал и жил,
Не просто время терпел,
Не просто "в офисе был"?
Знаю я выход один:
Выйти в окно с этажа.
Красных немало картин
Там, на асфальте, лежат.
Гордый аналитик
© Copyright: Север Марса, 2017
Свидетельство о публикации №117073109448
Свидетельство о публикации №117073109448
Рецензии