Папе

Я столько стихов написала,которых ты и не видел.
Которых не слыхал от меня самой.
Нет,па,ты что, ты меня ничем не обидел,
Просто тяжело мне о них говорить с тобой.

Я столько написала, но не одного про тебя,
Ни одного, как я могла молчать?!
Как я могла, столько писать для себя,
А о любви к тебе, ни разу не рассказать?!

Не рассказать про твои широкие плечи,
За которыми спрятаться может любой,
Про твои мудрые, нужные речи,
Про часы, что так радуют рядом с тобой,

Про твою улыбку, что дарит покой,
Про твой смех, за которым смеётся каждый,
Про объятия твои, что снимают тоску как рукой,
И про то, какой ты у нас отважный.

Про шутки твои, над которыми все смеются,
Про твой шаг, что дарит уверенность мне,
Про то, как умеешь ты прикоснуться ,
И как бормочешь порою во сне.

Про твой грозный взгляд, что порою пугает,
Про то, как умеешь достать со дна,
Про то, как по доброму ты ругаешь,
И про то, как душа твоя света полна.

Прости меня,пап,что я не писала тебе.
Прости, вот твой стих, он для тебя.
И да, спасибо ещё раз судьбе,
За то, что я дочь, что я дочь твоя.