Есть в каждом из вас где-то внутри писатель

Есть в каждом из вас где-то внутри писатель,
Который любит мечтать.
Тот, о ком я хочу рассказать – тоже писатель.
Только у него есть власть.
Он создал свою систему,
Взял ваши жизни в руки,
Выдвинул теорему,
Будто вы сами творцы своих судеб.
Влез в ваши слабые головы, а там – угрожает
Или диктует, что вы обязаны делать.
Он – садист, он убивает
Свернутой в рулон газетой.
Любит он покорных, у него их много,
Нанимает сталкеров, спасителей и заставляет
Себе поклоняться. Относиться как к богу.
А сам им даже не платит.
А ведь на них вся грязная работа.
Ты думал, почему за ночь ты видишь так много снов?
Они ходят сквозь стены, прослушивают телефон,
Они лезут в твою голову;
И когда один из них станет
Очень похожим на того, кто тебе дорог,
Ты не сможешь ему все не рассказать.
Они уже за тобой, обернись.
Ты – мишень и ты мне не веришь.
Так и должно быть. Ты уже слышишь писк?
Я все равно продолжу:
Скоро ты потеряешь работу.
Побоишься вернуться в собственный дом.
И когда ты будешь искать помощи
Друзья уйдут, обмазав тебя говном,
Друзья не поверят,
Ведь ты уже не такой удобный, простой.
Ты начнёшь замечать то, что другие не видят.
Им это и надо. Ты едешь крышей.
У некоторых этого много скопилось.
И ты их даже неплохо знаешь.
Угадай, что с ними случилось?
Сейчас они смеются.
У них опять получилось.