Вновь я плюю на светлые сюжеты,
Вновь я письмо твоё на части рву.
Мне надоели твои льстивые сонеты,
И я опять чего-то необычного, но жду.
Всё как всегда, в словах таится проза,
Вновь я не вижу в них любви и высоты.
Как будто вдруг не вовремя увядшая мимоза,
Не чувствую в словах твоих я красоты.
Вновь пишешь ты, что любишь, что скучаешь,
Вновь на работу трудно вдруг идти.
Но о своих друзьях ты умолкаешь,
Меня не видишь на своём пути.
Да, далеко я, ты же это знаешь,
Я даже не могу ладонь твою обнять.
И пусть ты фото с нами так лелеешь,
Меня не можешь ты никак понять.
Да, вертится земля, и слава богу,
Что крутимся мы все как этот мир.
Пишу тебе – не хочется в чертогу,
Где вспомнишь тот последний чумный пир.
Прости, я был наверно резким,
Коль вдруг тебя утешил, не глядя.
Прости, но выстрел твой довольно меткий,
Вдруг усадил меня в темницу, да, не зря…
(2013 г.)
Надоело...
© Copyright: Вячеслав Ушаков 57, 2017
Свидетельство о публикации №117073108705
Свидетельство о публикации №117073108705
Рецензии