Снова осень метет по асфальту листья...

* * *
                Как молью изъеден я сплином...
                Посыпьте меня нафталином,
                Сложите в сундук и поставьте меня на чердак,
                Пока не наступит весна.

                Саша Черный. Под сурдинку

Снова осень метет по асфальту листья.
Время подло крадется походкой лисьей.
Голова трещит от избытка мыслей.

Впереди зима: снег да вьюги, холод.
Это неприятно, даже если молод.
Утешает то, что выпить будет повод.

Денег кот наплакал. Взять да застрелиться!
Лучше принародно где-нибудь в столице.
Будет любопытно посмотреть в их лица.

Враз корреспонденты налетят как мухи.
Подскребут, заохают вздорные старухи.
Разнесут по граду возгласы и слухи.

Чушь, бред,
бзик, блажь.
Зри ж, смерд,
мир наш.

К черту сплин! Айда в кабак!
Расквашу лицо, нажрусь как мудак.
Безумствовать буду, устрою бардак.

Стражей порядка пошлю по матери.
Пусть, мол, дорога им будет скатертью.
Зареву: «Уроды! Скоты! Предатели!»

Заломают руки, раскромсают череп,
объяснят, втолкуют мне, где зад, где перед.
Утром отпуская, хмурым взглядом смерят.

Брел нищ,
жрал жмых.
Мне б тыщ!
Я б их!

Дома та, которой я остался верен,
молча, с неохотой мне откроет двери.
Грохнусь тихо на пол около постели.

Голова с похмелья затрещит зараза
и противно станет от чего-то сразу.
Где же ты, электрик?! Отпаялась фаза!

В небе очень синем шастают тарелки.
Знать к дождю летают. Низко. Будет мелким.
Прочь летите! Сгиньте Сатаны проделки!

Дух слаб,
что грех.
Жаль баб!
Не всех…

Витебск
<1996-1998>, 2004