По проселочной дороге в гору,
Против ветра. Пыль летит в глаза.
Обок выцветшие тянутся заборы
С ржавыми столбами по углам.
Ветер холмики песка гоняет.
В туфли набивается и трет.
Мимо дома, что давно уж без хозяев;
Во дворе цветет чертополох.
Не одно заброшено подворье,
Дом живет, пока хозяин жив.
Умирает деревенька на нагорье...
Русь моя святая, гой еси!
Против ветра
© Copyright: Анна Литцен, 2017
Свидетельство о публикации №117073106141
Свидетельство о публикации №117073106141
Рецензии