Поэт не может быть бесстрастным.
Бесстрастный - значит, не поэт.
Идёшь...порой стезёй опасной
Немало долгих зим и лет...
Вдруг остановишься...подумать.
А где же годы? Где они?
Порой...профукаем судьбу мы.
А было... руку протяни -
И вот оно, твоё...что надо.
Да, было. Только где оно?..
Лишь в памяти...улыбка взгляда
Да запотевшее окно...
Окно...
© Copyright: Вера Аксенова-Соснина, 2017
Свидетельство о публикации №117073102565
Свидетельство о публикации №117073102565
Рецензии