Синдром

Я прощаюсь с, поломанной мною, строкой,
В безысходности перья ломая.
Музы тень по привычке кружит надо мной,
Вдохновением не озаряя.

Слово в пепел рассыпалось, и не собрать
Из пылинок иллюзий былого.
Остаюсь за строкой я один умирать,
Безвозвратно утратив основу.

Устремив в бесконечность невидящий взгляд,
Я пытаюсь дышать рифмо-вздохом.
Строки выстроить ровненько, как на парад,
Я стараюсь. Но выглядит плохо.

Может, это болезнь. Может, это синдром,
Нерифмующей образы, мысли.
Может, это лишь просто душевный надлом,
Повредивший уверенность в смысле.

Я когда-то вернусь. Я когда-то приду.
Я ещё надоем вам стихами.
Может, будет во сне. Может, будет в бреду.
Но останусь хотя бы штрихами

В ваших мыслях, развеяв сомнения в том,
Что не в силах я высказать правду.
Я смогу преломить свой душевный надлом,
Не позволив себе ретирады.

Но пока же разброс этих выжатых строк
Не решит основную задачу.
Я не смог этот слог подвести под итог.
Я опять потерпел неудачу.

Ну а впрочем, о чём я веду разговор?
И зачем я затеял всё это?
Все стихи мои - бред. Все стихи мои - вздор.
Все стихи мои - тьма без просвета.

И летит мой сумбурный глагол в никуда,
Пониманья в пути не встречая.
Муза спит. Не горит озаренья звезда.
Я пишу и опять удаляю,

Не нашедшие нишу, пустые слова
Из немого ненужного текста.
И, увы, моя муза сегодня права -
Мне в поэзии нынче не место.