Птицы тянутся на юг,
Им ни паспорта, ни визы,
Я машу руками снизу,
Это осень, милый друг.
Я лежал в траве ничком,
Осень по лесу ходила,
Мне на душу наступила
Своим тонким каблучком.
С тучи капля сорвалась,
С дуба жёлудь оторвался,
Я в тиски тоски попался,
Как на удочку карась.
Вышел зайчик и пропал,
Отмотал своё под ёлкой,
Синих глаз твоих двустволкой
Я убит был наповал.
Уткой рухнул в камыши,
Испустил последний шёпот:
- Где ж ты, где ж ты, личный опыт?
Лишь ранения души.
Птицы тянутся на юг,
Мне туда закрыли визу,
Я смотрю на небо снизу,
Это осень, милый друг.
Это осень
© Copyright: Владимир Скобцов, 2017
Свидетельство о публикации №117073009484
Свидетельство о публикации №117073009484
Рецензии