Возвратясь на исконную родину,
В земли прадеда, деда, отца,
Куст безумно душистой смородины
Посажу я сперва у крыльца.
Этот запах напомнит мне детство,
Грусть дурманом овеет слегка,
Оживут вновь со мной по соседству
Поле, ягоды, лес, облака...
Глянь! Облака, словно белые мыши,
От рыжего солнца, как от кота,
По небу бегут. Я лезу на крышу:
Боже! Какая вокруг красота!
Все живописно, необозримо,
Даль глубока и чиста…
В ней, воплощенный неуловимо,
Чудится образ Христа.
Вон, на холме, зеленый беретик
Рощице юной одет,
А в огороде распят, как еретик,
Старый отцовский жакет.
Там, за рекой, где покосы медвяны,
Ржи золотистый отлив
Слепит глаза мне и делает пьяным
Ветра случайный порыв.
Все здесь родимо, свято и мило.
И, отбиваясь от мух,
Вдаль я гляжу, где рождается сила,
Суть православия дух.
Возвращение
© Copyright: Константин Маркевич Избранное, 2017
Свидетельство о публикации №117073009094
Свидетельство о публикации №117073009094
Рецензии