Белые стихи

Схватили мои пальцы ритм стиха,
Поймали вдохновение за хвост,
И разделили стих на тысячу кусочков,
И разбросали на бумагу строчки,
В вязь букв преобразив страдание мое и страсть!
В своих стихах я отражусь, как в зеркале,
Моя душа больная по капле на бумагу истечет,
Словно из вскрытой вены кровь самоубийцы…
Трещат и разделяются на части,
Трепещут на ветру стихов слова
И медленно слетают с губ поэта…
Да в этот миг удушье мучает творца!
Удушье невозможности в слова облечь идею,
Мысль, что им сейчас владеет!..
Открыл окно, чтоб воздуху глотнуть.
А может, выйти из этой жизни прочь!
Никто не в силах поэту в этот страшный миг помочь…
Слова стиха процеживает он сквозь фильтр
Своей души.
Хватает пальцами ритм ускользающий стиха,
И на бумагу изливает суть.
Так поспеши!..
Поэт, творцом своей судьбы отныне будь!
Да разве позволено бумаге мертвой
Передать всю суть стиха?
Кто знает?
Какой язык расскажет волшебную мелодию,
Которая рождается в душе поэта?
И с болью на бумагу выплескивается страсть,
Не удержать ее…
Стоп, Сердце!.. Стой,
Замри в последней строчке моего стиха,
Умри…
За творчество расплата велика.
               
                Лапафиотис Н.
                Перевод с греч. А. С.