Поэт - по сути, не живёт,
Он лишь иллюзией питаясь,
По тонкой грани вверх идёт,
Но всё же, вниз перемещаясь.
Поэт - как тонкий лист и цель,
В него стреляют все, кто может,
И градом в грудь летит шрапнель,
И раны солью позже гложет.
Поэт - религия и власть,
В котором есть и будет пища,
Для тех, кому с «прибором» класть,
Кто ради жертвы вечно рыщет!
Поэту - надо бы сказать,
О том, что он и знать не знает,
Таких как он, на свете рать,
И всяк, поэтом быть желает!
Поэту...
© Copyright: Андрей Басацкий, 2017
Свидетельство о публикации №117073008804
Свидетельство о публикации №117073008804
Рецензии