Погост

­­Старый добрый сюжет вне картин полу-странных истин,
зашлифован в фарфор непробитой немой хворью.
Очень точный прицел и единственно верный выстрел:
здесь, по-прежнему, я заживляюсь твоей кровью,

отбывавши свой срок, сторонясь виражей, обочин.
(Дни закрыты в ковчег, Фаренгейта пути, числа).
Что весомо тебя отделяет от тОждеств прочих?
Без чего по плотИ, суть проста, не имею смысла.

В равных сводах орбит – ряд цепочный светил вращений,
нет пружинных тисков, не владеть той могучей снастью...
Чтоб обвить пуповинной, летальным двойным скрещеньем,
от корня прорастая в состав неликвидной части.

Как ноябрьский погост, мой обряд не приемлет граций.
Молча тянет узду (знать бы?) сущность, за кем ведома.
В скольких долях фрагмент? Плавлюсь в списках твоих фракций,
что на бОльшую "из" не приглядна другому дому.

Слишком долго в упор: вновь сполна допиваем будни.
Слишком близко к спине, крайне тесно сплелись чресла.
Если так, то скажи, для чего мы всего лишь люди?
Чтоб, тайком уходя за кайму, не совсем воскреснуть...


© Кайгородова Светлана
/ iiijiii В Конце Тоннеля. 2017 /