Почерк коряв и какой-то сумбур в голове...

* * *
                О мотылек, порхающий беспечно,
                с цветка к цветку летящий на заре,
                ты хочешь доказать — движенье вечно,
                хотя и иллюзорно… Что ж, allez!*

                Витебск
                <2003>

Почерк коряв и какой-то сумбур в голове.
Мысли как листья давно пожелтели, пожухли.
Удаль и прыть они всю растеряли, потухли.
Что ж, поделом, закругляюсь и к новой главе.

В этой главе я ни слова уже не скажу
ни о себе, ни, тем более, о неприятных
прочих вещах возмутительных и непонятных.
Только о Вас и для Вас я куплет свой сложу.

В этом куплете я вспомню, конечно, о том,
как восхитительны были порой и прелестны
те вечера, когда музыка флейты чудесной
в доме звучала — и ангел махал нам крылом.

Крылья его белоснежные были легки.
Ими чертил он какие-то странные знаки.
Воздух дрожал — и свеча загоралась во мраке.
Пламя мерцало и плыли на свет мотыльки.

Сон мне приснился, что будто бы бабочка я.
Или, возможно, допустим, что я ей приснился.
Смысл тех видений, увы, так и не прояснился:
метаморфозам не внял я тогда у ручья.

О переменах ни слова. Да, только о Вас!
Только о том, что назло переменам и веку,
Вы продолжаете быть и ступаете в реку
смело. Как прежде сияя и радуя глаз.

Так же, как прежде, на свет Ваш летит мотылек.
Тот мотылек, что возник вдруг из сна, из виденья.
Так предсказуем полет его и поведенье:
странный маневр, а затем неизбежно паденье…
Занавес. Музыка. Пламя, свеча… уголек.

Москва
3 ноября 2007

__________________
*давай! (фр.)