Разбитое...

Разбита чашка голубых кровей...
Так называть пристало благородство.
В охапке века гнили до бровей...
А счастья просто быть да жить - до солнца.

Уклончивая свежесть юных трав...
Ветров неугомонных беспокойство...
Мир, ты в безумстве прав... и всё ж не прав:
Ведь, это просто жизнь, а не геройство.

Проходит всё... уходит всё... куда?
Где облака свои теряют тени?
Всё знает, помнит, и хранит вода.
Ты часто ль преклонял пред ней колени?

Так, чтобы, зачерпнувшая ладонь
Открыла неба голубой источник?
Так, чтобы только пальцем тронь,
И безразличье к жизни рвётся в клочья.

А время пробирается тишком
Повдоль исканий, опыта и страха.
А небеса серебряным рожком
О гороскоповых напомнят знаках.

И колесница дат не минет вас,
Тех, что ещё вчера детьми резвилась.
Не жаль того, что канет мимо глаз,
Жаль не использованных дат... на вырост

И будет непременным гостем тлен.
В миру к нему давным давно привыкли.
И чашки голубой разбитый плен
На тропку поминания просыплет.

30.07.2017