Мне говорят, поэзия мертва

Мне говорят, поэзия мертва,
И черти пляшут на её могиле.
Не слышно песен о прекрасной лире:
Совсем другим забита голова.

Прошла пора героев и царей,
Мы не хотим с чудовищами биться.
С работы - в дом и поскорей напиться:
Умерить стыд безнравственных ночей.

Разбитых судеб мятые тетради
Листать не интересно молодым,
А те, кто доживает до седин,
С облезлых кресел даже и не встанут.
 
Бесценное сумели обесценить
Ромео и Джульетты наших дней,
О чувствах распинаться и судьбе:
Из раза в раз заезженные темы.

О вечном вторить с пеною у рта,
И лбом стучать о каменные стены!
Любовь - на вечер, дружба - на неделю,
И вновь - по тем проторенным тропам.

Поэтов и мыслителей великих
С трибун давно не требует народ,
Он слухами и сплетнями живёт:
Чем громче шум, тем радостнее крики.
 
Горланит снова ящик про войну,
Про грязь и незатейливые страсти.
С колен страна устала подниматься,
Гораздо проще падать и тонуть.

Поэзия, возможно, не мертва,
Вот только мощь былая растерялась.
Не видел я пока ещё Титанов,
Что словом мир смогли бы поменять.