Прокис компот, комочки в каше
И дрянь такая на душе
И я сижу окарандашен
И мысли снова о Гроше.
Не то чтоб в поле я не воин
Скорее не с кем воевать
Я удивительно спокоен
Равно - что жить, что умирать.
Не прилетает птица счастья
У ней наверно птичий грипп
И я склоняюсь над запястьем
И зубы точит лезвий скрип...
А может ну его - "Созданье"? -
Не так уж много и терять!
Два: "Нет, спасиба-досвиданья"
И: "Сына, всем нам умирать...".
Вечер. 23. 43
© Copyright: Господин Дурманкопытов, 2017
Свидетельство о публикации №117072907823
Свидетельство о публикации №117072907823
Рецензии