Как голова Крестителя на блюде
Застыла над дорогою луна.
Я клялся в верности и Богу, и Иуде,
А в дом стучалась ночь. Она, она
На плечи, кинув жалкие лохмотья,
Плелась за мною, поднимая пыль.
О, эта ночь! Её и кровь, и плоть я,
Погасший на сыром ветру фитиль.
Она вела меня до середины
Семи дорог сегодня, а вчера
Ломала жизнь, как в Антарктиде льдину
Ломают оголтелые ветра.
Как голова Крестителя на блюде
© Copyright: Владимир Пустовитовский, 2017
Свидетельство о публикации №117072906190
Свидетельство о публикации №117072906190
Рецензии