Ритмы без музыки

...а бывают места, где строфа, что поэма!
Величава, могуча, пронзает сердца,
орошая просторы идеями Лема
о начале, которому нету конца.
Там бесстыдно дрожат над написанным руки,
разрывая канаты убогих причин
тишины, зашифрованной в дёрганном стуке,
обнажающем женщин за деньги мужчин...
Там раскрашены дни в монохромности ночи...
А на старых кроватях налёт новизны
с отвратительным звуком в грудине клокочет,
замывая в божественном лик сатаны.
Там в случайно явившихся оку озёрах
ловишь Солнце десятком надёжных сетей,
понимая, что все это кончится скоро...
как и тысячи прочих дурацких затей...
Там не просят допеть...
И молчат над успехом,
задолжавшим тебе эти двадцать минут
на планете как сцене, где качеством смеха
измеряют, возносят и взятки суют...
Там легко раскрываются тайны вселенной
по железным царапинам буковых стен,
укрывающим мира хрустальные вены
от ещё не случившихся с ним перемен.
Там есть тысячи троп к бесконечности мига
непростых переходов отсюда туда...
А ещё...там есть счастье в нащелканных гигах,
упакованных в папку "да так, ерунда"...
И пускай ты не прав...
И расплывчата тема
привезённых колючек по кругу венца...
...но бывают места, где строфа, что поэма:
величава, могуча, пронзает сердца...