Осколки мечты

Немея от рокота маршей бравурных
Пьянея от пряного чувства войны.
Встав из-за парт, и углов перекурных.
Юнцы маршируют под флагом страны

С трибуны им машут обрюзглые рожи.
В медалях, как будто бульдог чемпион.
А рядом девчонки с бархатной кожей.
Притих понимающий, старый перрон.

Смотрит на марш долговязая дама.
С шипением в подвал убежали коты.
В глазах у неё не печаль и не драма.
А только осколки разбитой мечты.

Знает она, как получат мальчишки.
Вместо звезды на погонах - кресты.
Вместо наград - похоронные книжки.
Выстрелом в грудь по осколку мечты.

А девушки их, мотыльки – недотроги.
За год превратятся, в базарных старух,
стоящих с мешком у разбитой дороги.
Бульдогу в погонах отдавши свой дух.

Один из трехсот, переживший всё это.
В промозглом вагоне вернется домой.
Чеканя шаги костылем до рассвета.
Все будет жалеть, что остался живой.

И в пьяном угаре стакан поднимая.
Он плакать начнёт до сухой хрипоты.
Стуча себя в грудь, и не понимая.
Как мог он не лечь возле той высоты?

Солдат не увидит ту странную даму,
всё также глядящую в серую даль.
В глазах у неё не печаль и не драма.
Но каждый осколок до одури жаль.