Берёз озябшие стволы,
Венец и крест, что предначертан.
И так пронзительно малы
Кусочки медленного света.
Заиндевела и нема
Всё бродит около, не зная,
Доколь.
Безумная зима,
Хрипит, вращаясь ось земная.
Сто лет погибели — не сон,
Рука, сжимающая горло.
Здесь каждый смерд приговорён,
Держать в своих ладонях молот.
Сто лет
© Copyright: Переделкина, 2017
Свидетельство о публикации №117072904513
Свидетельство о публикации №117072904513
Рецензии