Слова высекаешь из собственных бед,
Сшивая их тонкими нервами,
И утром они приходят ко мне
С лучами самыми первыми.
И, выдержав слово в рассоле слез,
Даришь любому прохожему.
Стихи увлекают в обитель грез,
где нет ничего похожего
на наш неустроенный, жалкий мир,
в нем ценности искалечены,
во время чумы продолжается пир -
там с розами жабы повенчаны.
Ты можешь шептать, ругаться, кричать,
Твой голос предельно искренен.
Если поэт не боится страдать,
Он все же дойдет до истины.
И как мне в жару без глотка воды,
А в голод без корки хлеба?
Перелопачивай груды руды,
Глядя время от времени в небо!
Другу-стихотворцу
© Copyright: Рэчел, 2017
Свидетельство о публикации №117072903366
Свидетельство о публикации №117072903366
Рецензии