Псы

Нам дико одиноко под луной.
Как псы голодные, мы время рвём на части.
Одна лишь мысль: "Скорей бы на покой",
Нас разрывают внутренние страсти.
"Откуда я пришёл? Чего хочу? И почему глаза глядят устало?"
Я в зеркале себя не узнаю,
Да, эта жизнь трепала нас не мало.
Мы показав оскал свой, шли вперёд,
Как-будто бы инстинкту повинуясь.
Нет, я не против быть самим собой,
Игра в себя давно уж затянулась.
Нас делят на породистых и нет,
Но жаль, клеймо судьбу не поменяет.
И только ветер слышим мы в ответ:
Коротким "нет" - отчаяние пролает.
И мы вцепившись в глотку злой судьбе
Надеемся урвать кусочек счастья.
И спрятав страх, как в рукаве валет,
Продолжим миру нужными казаться.
И каждой ночью, воя на луну.
От звёзд холодных тщетно ждать ответа.
"А счастье есть?" - в который раз спрошу,
Но небо не откроет мне секрета.
И цепь сорвав, я ринусь в никуда,
Не слыша за собой шагов привычных.
И даже эта клятая луна, сегодня светит ярче чем обычно.
Запутав след, казалось, повезло,
И я свободен от цепей и рамок.
Вот только на ошейнике число,
Задуматься о многом предлагает...
Что я не первый, не последний я,
Всё было до меня и дальше будет.
И мой побег, так видимый сейчас.
На завтрак прожуют... и вновь забудут.
Луна, зачем ты сводишь нас с ума?
Осмыслить всё навряд ли мне удаться.
Но моё кредо, как мораль проста:
Банально, быть собой, а не казаться.