Двойник

Конец июля...
Карлик сверху жарит...
Тугим зелёным хвастает листва...
Ворчит двойник - он нынче не в ударе:
колотит дрожь, кружится голова...
И вроде юн (какие наши годы?!),
и нет причин для горечи-тоски...
А что-то жжёт с погоды на погоду,
вгрызаясь в кости ломанной руки...
И все бы блажь, да небо потемнело
совсем не к сроку.
Рано уходить,
когда лишь выбрал линию прицела,
и начал верить в то, что надо жить.
Ведь там, во тьме, по стриженным затылкам
свои своих уделают на раз
за взгляд назад и право на бутылку
в совсем последний искренности час.
А так - хоть сон.
Пусть с долей примитива,
но все ж земной, не бликом из сети!..
И, вроде, жив...
И все в округе живы,
мусолят шанс на счастье наскрести...
Война с собой - победа на победе
с геройской лентой принятых утрат...
С ума по капле?
Так лукавил Фредди,
уже прочтя на бланке результат.
Двойник же - здрав!
И в справках, и в реале...
Кочует ночью, пьёт и бредит днём,
вминая в жизнь дешевые печали,
и чуть шаля по праздникам огнём.
Ещё вчера он скрещивал рассветы
с обратной частью выпуклой Луны!..
А нынче?!
Все!..
Была мечта - и нету!
Одни лишь буквы с крашенной стены...
Запьёшь без слов!
Душе не нужен повод
для взбитых чувств и жестов невпопад,
когда из букв рождается не слово,
а нервный голос, впаянный в оклад
из серебра расплакавшейся грусти
за лёгкий миг движения вперёд,
туда, где боль пометит и отпустит
в уже свободный вечности полет...
И я молчу.
Двойник стоит на сцене,
мешая выдох с кровью на устах...
Лети, чудак, на крыльях откровений,
пока мечта доступна и проста...
Сведи на нет искусство вне искусства
в последних строках этого стиха,
простив Ему обыденные чувства
к себе подобным, тающим в грехах...